Глава 2. Чужой город
Номер в гостинице «Центральная» пахнет пылью, старыми коврами и безнадёгой.
Я снимаю его за наличные — картой светить не хочу, чтобы Толян потом не рассказал, что я оплачивала билеты с корпоративной карты. Игорь Борисович, конечно, уже в курсе, но пусть делает вид, что не знает.
— Эмма, ну сколько можно? — Голос Лены в телефоне звучит устало. — Ты только вернулась из Пскова, ещё недели не прошло.
— В Пскове не было трупов, — отвечаю я. — А здесь есть.
— Дура ты, Эмка. Самая талантливая дура на свете.
— Я в курсе. Лучше скажи, что там по убитой журналистке?
Лена вздыхает, и я слышу, как она стучит по клавиатуре — быстро, нервно, будто разговаривает с компьютером.
— Зовут Алиса Королёва. Двадцать четыре года. Работала в местном интернет-издании «Уральский репортёр». Писала в основном про экологию, про незаконные вырубки леса, про старые заводы, которые до сих пор сливают отходы в реки. — Пауза. — А за месяц до смерти начала копать под одного местного бизнесмена.
— Какого?
— Сергей Леонидович Морозов. Владелец металлургического комбината. Очень богатый человек. Очень закрытый. Любит жаловать детские дома и не любит журналистов. — Лена понижает голос: — Говорят, он угрожал Алисе лично. По телефону.
— Запись есть?
— Нет. Слово на слово. Она никому не говорила подробностей. Но в редакции подтвердили: боялась. Очень.
Я сажусь на край кровати. За окном — Екатеринбург. Серый, деловой, с иголочки новые небоскрёбы соседствуют с хрущёвками. Город контрастов. Город, где деньги решают всё.
— А что полиция? — Спрашиваю я.
— Бытовуха, — фыркает Лена. — Пьяный сосед. Ножевое. Взяли какого-то мужика из соседнего подъезда, якобы он сознался. Но улики — смех. Отпечатки пальцев — только самой Алисы. Алиби у «убийцы» нет, но и доказательств тоже. Следователь отписался, дело закроют через неделю.
— И никто не хочет копать глубже?
— Эмма, там Морозов за всем стоит. Кто ж полезет?
Я молчу. Смотрю на свои руки. Всё те же пальцы, тот же блокнот на столе, та же гелевая ручка, которую я кручу, когда нервничаю.
— Я полезу, — говорю я. — Пришли мне всё, что нашла. Адрес Морозова, его компании, связи, родственников. И адрес Алисиной редакции. Начну оттуда.
— Эмма...
— Лен, если журналиста убивают за то, что она пишет правду — молчать нельзя. Иначе следующий труп будет мой.
Она вздыхает. Говорит тихо:
— Документы скинула в облако. Пароль — старый.
— Спасибо.
— Вернись живой, дура.
Я кладу трубку. Открываю ноутбук, захожу в облако.