Глава 43

10 сентября 2012

После случая в клубе Нейт хотел поговорить со своими друзьями. О том, чтобы меня не увольняли.

Мы шли в паб. Он находился недалеко от клуба, где мы с ним работали.

— Я сама могу разобраться, — сказала я по дороге.

— Знаю, — ответил он. — Но так будет быстрее.

Паб, конечно же, принадлежал одному из его друзей.

— У тебя что, у всех друзей есть свой бизнес? — спросила я.

Нейт усмехнулся.

— Ну, почти.

Я смотрела на него — на профиль, на тёмные волосы, падающие на лоб, на спокойное лицо. Внутри разливалось что-то тёплое. Редкое чувство. Без тревоги. Без страха. Просто — он рядом. Мы идём. И всё хорошо.

Когда мы вошли, в пабе было темно. Но не страшно — уютно. Тяжело, по-мужски, но в этом была своя сила.

Ковбойский стиль. Деревянная мебель — грубая, старая, на века. Казалось, её делали не для красоты, а для того, чтобы она пережила своих хозяев. Угловые диванчики из потёртой коричневой кожи, продавленные, с вытертыми подлокотниками. Они пахли пылью, табаком и чем-то сладковатым — может, виски, может, временем.

Барная стойка из тёмного дерева. За ней на полках выстроились бутылки — стекло поблёскивало в тусклом свете. Виски, бурбон, что-то ещё, чего я не знала.

На стенах висели лампы. Жёлтый свет — мягкий, тёплый, почти домашний. Он разгонял темноту, но не до конца. Углы оставались в тени. И в этой тени, казалось, прятались чужие секреты, чужие разговоры, чужая жизнь.

Пахло деревом, кожей, табаком и чем-то вкусным — жареным, мясным, что доносилось откуда-то из подсобки. У меня заурчало в животе.

— Голодна? — спросил Нейт, заметив.

— Немного, — призналась я.

— Закажем, — сказал он. — Здесь кормят как боги.

Я улыбнулась, взяла меню и принялась его изучать. Карточка была тяжёлой, бархатной, с золотыми буквами. Я и половины слов не понимала.

— Что посоветуешь? — спросила я, глядя на него.

— Мясо здесь — огонь. — Нейт даже не смотрел в меню. — Бери чевапчичи.

— Чего?

— Чевапчичи. — Он усмехнулся. — Жареные колбаски из рубленого мяса. Их здесь с кунжутной лепёшкой подают, с луком и айваром.

Я улыбнулась.

— Звучит вкусно. Давай.

За барной стойкой стоял бармен. В ковбойской шляпе, нахлобученной на лоб так, что глаз почти не видно. Он протирал стакан — медленно, лениво, с достоинством человека, который делает это тысячу раз.

— О, Нейт, — сказал он, кивая. — А это, вижу, твоя девчонка?

— Моя, — ответил Нейт, не отпуская мою руку.

Парень усмехнулся. Поставил стакан, достал ещё один.

— Что будете пить?

Нейт посмотрел на меня. Я пожала плечами.

— Что-нибудь лёгкое, — сказала я.