Глава 19
21 ИЮНЯ 2012
Сегодня утром мы снова были в автосервисе.
Вчера у Нейта не получилось починить машину. И во всём, как выяснилось, была виновата я. Вчера вечером он пошёл меня провожать. Пешком. Ночью. Мы прошли через полгорода — его машина осталась в автосервисе, разобранная.
Сегодня мы вернулись. Снова пешком. С утра пораньше, когда воздух ещё пах росой, а солнце только начинало припекать.
Я надела ту же юбку, что и вчера. Короткую. Чёрную. Ту, которая задирается, когда я сажусь. И футболку без лифчика — тонкую, белую, почти просвечивающую. Я смотрела на себя в зеркало перед выходом и знала: он заметит. Надеялась на это.
Нейт был зол. Не по-настоящему. Так — показушно. Сдвинутые брови, поджатые губы.
Но когда я вышла из дома, его глаза скользнули по мне. Задержались. Сначала на юбке. Потом на ногах. Потом — на груди.
Я заметила. Он понял, что я заметила. И быстро отвернулся.
Позже, когда мы вошли в ворота автосервиса, он сказал:— Ты будешь стоять в стороне.
— Хорошо, — сказала я.
— И не будешь меня отвлекать.
— Конечно.
— И не будешь строить глазки.
— Даже не думала.
Я прошлась по сервису. Потрогала старый подъёмник — холодный, ржавый. Пнула колесо чужой машины. Заглянула в яму, где обычно меняют масло.
— Ты скучаешь? — спросил Нейт.
— Нет. Просто интересно.
— Отойди от ямы.
— Я не упаду.
— Упадёшь. Она глубокая.
Я отошла. Не потому, что он сказал. А потому, что он подошёл и взял меня за руку.
— Иди сюда, — сказал он и потащил меня к скамейке в углу.
— Что ты делаешь?
— Сажаю тебя. Будешь сидеть здесь. И не двигаться.
— Как собачку?
— Как самую красивую собачку в мире.
Я фыркнула. Но села.
Он вернулся к машине.
Я сидела на скамейке, скрестила ноги. Юбка задралась чуть выше бёдер. Я не поправила.
Смотрела, как он работает.
Смотрела, как капельки пота стекают по спине. Стекают медленно — по позвонкам, по лопаткам, по пояснице, где начинаются джинсы.
Смотрела, как напрягаются мышцы, когда он затягивает гайки.
И думала: боже, какой же он красивый.
Не «красивый» в смысле открытки. А по-другому. Грубо. По-настоящему. Когда смотришь и не можешь оторваться, потому что внутри всё переворачивается и замирает.
Линия челюсти. Татуировка на всю руку. Руки. Эти его руки, которые сейчас чёрные от масла, а через час будут на мне. Как он хмурится, когда что-то не получается. Как выдыхает, когда гайка наконец поддаётся. Я ловила каждое движение. Каждое. И хотела его. Не секс даже — хотя да, и его тоже. А просто — быть рядом. Чувствовать запах. Слышать, как дышит.