Он проснулся от холода, исходящего из окна, которое снова забыл плотно прижать на ночь и инстинктивно подтянул колени к груди, вспомнив о списке дел на сегодня. От одной этой мысли внутренний холод сковал его тело сильнее, чем утренний сквозняк. С головой зарывшись в одеяло, словно в пещеру, он всё же оставил узкую щель — только чтобы не упускать из виду письменный стол. Там, среди бумажного мусора лежал пакет, который ему нужно было сегодня доставить. Он смотрел на него, но словно видел перед собой лицо Кристофа — брезгливое, вечно недовольное. «Я же говорил, называй меня Господин Кристоф!». Этот скрипучий, фальшиво-аристократичный голос, что он впечатал так глубоко себе в память, что теперь поправлял себя сам, в мыслях. «Проклятая бумажная волокита!» - он пытался хоть как-то согреться, нагоняя себе злости на текущее положение дел. И всё же он обязан был доставить этот пакет. Ведь если этого не сделать, то ему не хватит денег для оплаты счетов. Зафиксировав эту мысль, он заставил себя встать и первым делом захлопнул окно. Достав свою единственную рабочую одежду, он взглянул на неё. Ничего лишнего: плотные темные шерстяные брюки, белая льняная рубаха, темно-зеленная жилетка и, наконец, тяжелый сюртук. От одного вида этого дешевого сукна ему становилось тошно, словно ему предстояло не одеться, а нырнуть в сточную канаву. Он даже задержал дыхание, неосознанно, пока спешно надевал всё, кроме сюртука. Направился к мутному зеркалу и протер его рукой. Увидев себя, он тут же машинально поправил застиранный воротник, чтобы тот не бросался в глаза. Нагнулся, одернул брюки – без толку. Одна лишь жилетка не нуждалась в его вмешательстве. Пусть ткань слегка выцвела, но каждую пуговицу, что сам и пришил, он пристигнул ровно и намертво. Накинув на себя последний элемент в виде сюртука, словно забивая себе самому крышку гроба, он схватил злополучный пакет и отворил дверь, направляясь к поместью господина Кристофа.
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.