Глава 3 - Аврора
— Саш, просыпайся! Опоздаешь на работу, и тебя уволят! — тяну её за ногу.
— Господи, Ара, дай ещё пять минут... — стонет она.
— Как хочешь... — выхожу из комнаты, уверенная, что она вскоре последует за мной.
На кухне готовлю омлет и кофе. Как только ставлю чашку на стол, она появляется в дверях. Хмурая, но это вызывает улыбку на моём лице.
— Свидание не задалось? — спрашиваю я. — Когда я легла спать, тебя ещё не было, подумала, что ты у него останешься.
— Пожалуй, впервые встретила мужчину, который меня по-настоящему заинтересовал, — задумчиво отвечает она, глядя на еду.
— Это же хорошо, разве нет? Ты сама говорила, что устала от одноразовых мужчин.
— Да, но... боюсь влюбиться. Если он разобьёт мне сердце, я превращусь в тебя, Ара.
Я застываю с чашкой в руках, но выдавливаю улыбку.
— Твоя честность, как всегда, поражает, Сань.
— Разве я не права? — голос её дрожит. — Посмотри на себя. Ты красивая, женственная, но живёшь как зомби. Он уже не вернётся! Так живи же наконец! Перестань наказывать себя!
— Мне уже пора, пойду оденусь, — поспешно направляясь в комнату.
Дверь за мной закрывается — и я падаю на пол, беззвучно рыдая. Саша поддерживает меня все эти пять лет. Последний год она старается вытащить меня из скорлупы, помочь жить как нормальный человек. Но я не могу. Чувство вины давит, тоска разрывает. Как притворяться нормальной? Как жить, если внутри ураган боли? Разве я заслуживаю счастья? После Демьяна никто не сможет войти в мою жизнь. Нет. Лучше умру, чем позволю себе это...
В ресторане всегда многолюдно. Богатые мужчины приходят на деловые завтраки и ужины, женщины — ловят своих толстосумов.
— О чём задумалась, Ара? — голос Луки заставляет меня вздрогнуть.
Лука — главный шеф-повар, благодаря которому ресторан получил звёзды Мишлена. Его широкая улыбка заставляет меня ответно улыбнуться. Он приглашает меня на свидания с тех пор, как я начала работать здесь, но я всегда отказываю. За это Саша готова меня убить. Лука — красивый, тридцатилетний холостяк с серыми глазами и светлыми волосами.
— Думаю о том, кто сегодня поймает богатенького, — отвечаю я.
Он смеётся:
— Мужчины не дураки. Они знают, что женщины приходят сюда ради одного. Ничего, кроме одноразовой ночи, им не светит.
— Лука! Как грубо! — возмущаюсь я.
— Тебе двадцать три, хватит смущаться, — подмигивает он.
— А кухня? Ты не должен работать?
— Нужно. Может, вечером...
— Нет, я занята, — перебиваю его.
Он уходит, одарив меня грустной улыбкой.