Она не умеет сказать это краткое «нет»,
Когда её просят, ладонь подставляя под дождь.
В душе её теплится мягкий, немыслимый свет,
Который не гаснет, какую обиду ни брось.
Ей скажут: «Наивна! Пора бы уже повзрослеть.
Мир - это не сказка, здесь каждый лишь сам за себя».
А ей невозможно на чьи-то страданья смотреть,
И сердце болит, одинаково всех их любя.
Раздарит улыбки, последние спички, стихи,
Останется мёрзнуть на самом колючем ветру.
Прощает другим их нелепые, злые грехи
И верит, что зло всё исчезнет в лучах поутру.
Такой вот диагноз - «избыток тепла во груди»,
Он лечится только рубцами на коже души.
Ты, мир, её слишком сурово сейчас не суди,
Такие, как она - это пульс в бесконечной тиши.
Пусть руки её беззащитны и очень нежны,
Но в этой «излишней» добротности скрыта беда:
Она - как весна среди долгой и мёртвой зимы,
Которой так трудно, но нужно светить холодам.©
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.