Забытый я поэт,
И моих стихов заброшенный сюжет.
Пылится на старой полке моё сердце.
Увы, не слышно стук не в одной дверце.
От тоски я погибаю.
Исправить это как не знаю.
Внутри меня маленький огонек горит.
Его пламя слегка дрожит.
Со считать невозможно, сколько раз, люди пытались меня прочитать.
Им, после прочтения,
всегда хотелось
куда подальше бежать.
Некоторые, читали, а через месяц забывали.
Другие, дочитывали
до конца
И клялись остаться навсегда.
Что в итоге?
Я пылюсь на старой полке.
В надежде, что
когда нибудь меня возьмёт прочитать, тот, самый кто будет
жаждать узнавать.
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.