Влюблённые в осень

Скажи, разве это развлечение для меня -

быть твоим течением,

твоими реками, твоим всем?

Ты усмехаешься,

а между тем это действительно сложно,

ты смеёшься,

не к месту и к месту

нечестно;

между нами нет ничего,

кроме разорванной поэзии,

вот бы выбросить всё -

ну сколько можно..

для тебя это развлечение,

а я умираю глубоко и надолго,

ступая на ступени твоего дома,

потрескавшиеся

(в таких домах может жить только романтик и классик)

а октябрь наполнен неизъяснимым свечением,

я умираю, как может умирать только поэт

между потерянным мгновением и чашкой кофе,

на скатерть пролитой,

добавить корицу и совсем не больно

(это называется
"придыхание"),

я умираю глубоко и надолго,

а ты зовешь погулять

ты выбрасываешь свои стихи в окно каждое утро,

а я мечтаю собрать их все в наш роман,

ненаписанный

Хотя иногда так хочется сказать:

"довольно"

Принеся подношение -
охапку осенних листьев,

корицей пропахших,

ненужных,

чуждых

твоей испорченной элегантности,

я жду тебя, переминаясь,

носком ботинка затирая тротуар,

дождями октября вкровь исписанный,

прячу в карман скомканное, едва начатое

"останемся друзьями"

Октябрь роняет на тротуар листья,

словно капли слёз
(сравнение слишком волнительное для тебя,

верно?)

Отсутвие эмоций - признак хорошего тона между нами:

поколебавшись,
выбрасываю написанное

в мусор,

оглаживаю менжеты рубашки немного нервно.

Ты выходишь из дома -

классическая музыка вверху плейлиста -

всем видом говоря:

"Люби меня. Можно."

Моё вдохновение скомкано,

твоё - элегантно прописано,

между нами нет ничего,

только изорванная поэзия, но,

хотя это действительно сложно,

каждый раз поднося твоё имя к губам
(аромат - корица,
цвет - чёрный),

я прощаю тебе все твои

незакономерности.

(и, наверно, любить так действительно можно)

Ты выходишь,

у тебя свой кофе:

не мой/свой,

чужой.

Про себя обижаюсь,

но попрощаться - было б неверно,

небрежным движением достаешь ответ:

"я - твоя ненаписанная чувственность".

Я молчу.

"Ну а что же ты хочешь?

"Если написать "любовь", то будет звучать искусственно"...

Между нами нет ничего,

кроме классической музыки в твоём кармане,

но мне не чужда

твоя холодность.

Ты притворяешься,

я добавляю сахара в горечь,

так нужно.

Что ж, прйдем пройдем по аллеям осени:

ты - самовлюблённый классик и сноб

и я - твой поэт,

в бархатном пиджаке,

стихами изорванном;

твои вопросы всегда в упор,

и немного режут,

но что же мне делать?

Ты всегда изобретаешь

новое молчание,

и берёшь за запястье так предательски нежно...

Что ж, мы пройдемся ещё и ещё;

октябрь проливается на нас

ослепительной голубизной неба,