Лета скли́зскa кожура,
И мне в ней тошно, дурно.
Не упасёт степей роса,
Блевота льётся в урну.
Томлюсь, и думы никнут о зиме,
Пурге и корке инея на кронах.
Не ходят сны теперь ко мне,
Лишь надоедливо цветут пионы.
И я б убил его, не думав,
Но Лето не убить рукой.
Пока от Лета только я и умер,
А Лето не заколотить доской.
Ещё отвратнее мне то,
Что буду ныть и изнывать.
Дурман пропустит решето,
И оды, как сейчас, писать
Я буду славною златой порой -
О Лете, пахнущем волной, виной.
Обложка: «Дюны», автор Д. Энсор
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.