Глава 20

Ближе к обеду Юна, поправив волосы и решив немного пройтись по коридору, вышла из своей комнаты. На лестничной площадке её взгляд сразу зацепился за знакомую фигуру - девушка-детектив в тёмном строгом костюме разговаривала с поварихой.

Юна остановилась, стараясь не выдать интереса.

- Как давно вы работаете здесь? - спокойным, но уверенным голосом спрашивала детективша.
- О, уже почти десять лет, - радостно ответила повариха, мягко кивнув. - Тут всё спокойно, жильцы хорошие, учатся, работают. Никаких проблем.

- А жалобы бывают? - продолжила детектив. - Шумы, неприятные запахи, конфликты?

Улыбка чуть дрогнула, но снова стала широкой. - Ну, в таком большом доме без шумов не бывает, верно? Молодёжь, студенты... Они громкие, иногда смеются ночью. Запахи? Ну... готовим много, вот и пахнет. Но это же не преступление, - повариха чуть наклонила голову, будто кокетливо оправдываясь.

Детективша внимательно смотрела ей в глаза, не мигая.
- Никогда не было... чего-то странного? Исчезновения? Подозрительных жильцов?

Повариха в тот же миг громко рассмеялась, хотя её руки сжали подол фартука.
- Ай, что вы, нет! Все тут свои, хорошие ребята. Учатся, работают, живут тихо. Я за всех могу поручиться.

Детектив слегка прищурилась, будто уловила в этом переигранном веселье что-то фальшивое. Но задавать лишних вопросов она не стала, лишь коротко кивнула и записала что-то в блокнот.

Закончив с поварихой, та двинулась по длинному тусклому коридору, методично заглядывая в комнаты жильцов. Юна шла чуть позади, делая вид, что просто прогуливается.

И вот они остановились возле той самой двери. Детективша постучала дважды и, не дождавшись ответа, толкнула её.

Запах ударил сразу - затхлый, тяжёлый, с примесью пота, и острой лапши.

Комната была тесной и грязной. По полу валялись пустые упаковки, бутылки, грязная одежда. В углу стоял старый компьютер, монитор мерцал - на экране открыты непристойные видео, звук был почти выключен, но мерзкий ритм всё равно слышался.

На стуле, сгорбившись, сидел мужчина высокий худой, с тёмными мешками под глазами, растрёпанными волосами. Его взгляд был пустой, как будто он смотрел сквозь детектива.

Но хуже всего были стены. Они были буквально увешаны фотографиями - обнажённые женщины, вырезки из журналов, кое-где - снимки, сделанные явно без разрешения.

Юна инстинктивно прижала руку ко рту. Её передёрнуло. Она почувствовала липкий холод страха.

- Ваше имя? - ровным голосом спросила детективша, глядя прямо на мужчину.