КАМЕРА №6
Пыль висела в воздухе густым, удушающим саваном, смешиваясь с запахом сырого камня, пота и страха. Четверо сидели за массивным дубовым столом, освещенные лишь одной коптящей керосиновой лампой, бросившей их тени – искаженных, дрожащих великанов – на стены подвала. Стол был пуст, если не считать старого нагана образца 1895 года, лежащего точно по центру. Его синеватая вороненая сталь тускло поблескивала в полумраке, словно холодный глаз неведомого существа. Барабан, зловеще полуоткрытый, демонстрировал пять пустых камор и одну, скрывавшую смерть. Рядом с оружием лежала пачка денег в целлофановом пакете – толстая, жирная, пахнущая новой бумагой и происходящим здесь безумием. Сумма, способная перевернуть жизнь. Или оборвать ее.
Правила были чудовищно просты. Взять наган. Приставить к виску. Крутануть барабан. Спустить курок. Если щелчок – передать следующему и ждать своей очереди снова. Если грохот... Игра продолжалась до последнего живого. Один забирал все.
Первым был Константин. Крупный мужчина с обветренным лицом, на котором застыло выражение тупого, звериного упорства. Его пальцы, толстые и неуклюжие, дрожали, когда он потянулся к нагану. Холод металла обжег кожу. Он поднял оружие, ощутив его неожиданную тяжесть. Грубо приставил дуло к правому виску. Шероховатая сталь вжалась в кожу. Мир сузился до черного круга дула в периферии зрения, до гулкого стука собственного сердца.
Он крутанул барабан – сухой, зловещий треск разорвал тишину. И вдруг, подвал исчез. Перед ним пронеслось лето. Деревня. Запах сена и речной воды. Отец, сильный, как дуб, учит его рубить дрова.
- Крепче держи, Костик!
Мать несет ведро парного молока, улыбается солнечными морщинками у глаз. Потом – война. Отец уходит в серой шинели, машет с телеги. Больше его не видели. Голод. Мать тает на глазах, как свечка. Он, пятнадцатилетний, идет в город. Бьют. Унижают. Голодные глаза в темных подворотнях. Первая кража. Сладкий, пьянящий вкус во рту и страх, сжимающий кишки. Потом – первая работа. Защита «точки». Кулаки, сжатые в камень. Первый нож. Теплая кровь на руках, липкая и отвратительная. Страх сменяется ознобом власти. Крики. Боль. Деньги. Много денег. Дорогие женщины, водка, которая не берет. Пустота. Всегда пустота. И вот этот стол. Этот проклятый наган. Деньги, которых хватит, чтобы сбежать. Начать все сначала. Или просто напиться до смерти в тепле...
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.