Стоны тьмы

АВРОРА

Я не выходила из квартиры.
С тех самых пор, как кто-то узнал мой адрес.

Первые сутки я просто сидела у окна, слушая, как внизу шумит город. Казалось, будто ничего не изменилось — машины, голоса, ветер, но для меня всё будто остановилось.

Каждое утро под дверью — цветы.
Сначала один букет. Потом другой.
На третий день — целая стена ароматов. Белые, алые, лилии, розы... Их запах был повсюду.

Я не знала, от кого они.
И, что хуже, не знала — почему.

Ждала, что всё это закончится.
Что запах цветов выветрится, и я снова смогу дышать спокойно.

Но внутри — будто что-то наблюдало за мной.
Я чувствовала чей-то взгляд, даже сквозь стены.
Будто воздух стал гуще, тяжелее, будто он знал, что я не уйду.

Я пыталась убедить себя, что всё в порядке.
Но каждый новый букет под дверью только напоминал:
кто-то где-то рядом.

И этот кто-то не собирался останавливаться.

Я больше не выдержала.
Три дня.
Три дня молчания, в котором звенело только одно — страх.

Я сидела на полу, среди цветов, их лепестки уже начали вянуть. А в углу, на столике, лежала та самая красная карточка.
Гладкая, алого цвета. На ней — номер.
И всего одна буква.
D.

Я не хотела этого делать.
Но пальцы уже сами нашли телефон.
Гудки тянулись слишком долго — и вдруг...

— Да?

Голос.
Глубокий, низкий, будто скользнул прямо по коже.
Я на секунду онемела. Не ожидала, что он ответит.

— Это вы?! — вырвалось слишком резко. — Это вы отправляете мне эти цветы? Почему вы знаете мой адрес? Что вам нужно?!

Я почти кричала, сжимая телефон так, что побелели пальцы.
Молчание.
И вдруг — тихий вдох, короткий, будто он улыбнулся.

— Вы всё это время думали обо мне, Аврора?

Я замерла.
Откуда он знает моё имя?..

Сердце билось в горле.
— Кто вы такой? — прошептала я, уже не так уверенно.

Пауза. Долгая, тягучая.
— Тот, кто не хотел пугать вас, — ответил он мягко. — Но, похоже, у меня это плохо получилось. Вздыхая говорит он .

В его голосе не было угрозы, но что-то в нём заставляло меня сжиматься, будто он видит меня сейчас.

— Перестаньте. — Я выдохнула. — Я уезжаю из города.
Я не смогу прийти на ваше выступление, или... что бы вы там ни планировали.

Снова тишина.
Только дыхание — медленное, тяжёлое.
И затем, глухо, почти шёпотом , как будто это стон :

— Уезжаете?

В его голосе что-то изменилось. Потемнело.

— Да, уезжаю, — я ответила, стараясь звучать уверенно, хотя сердце било в висках. — И хватит... хватит отправлять эти цветы. Я не знаю, зачем вы это делаете, но мне не нужно.
Я не просила.