Рев нагревающегося мотора нарушает спокойствие ночного города. Колеса набирают скорость, стрелка спидометра дрожит. Из крышки бака, неплотно закрытой на скорую руку, вытекает бледно-желтая жидкость, оставляя мокрые следы на дороге. Прикованный ремнями к спине рюкзак усложняет поездку своим грузом. Люди охотно выглядывают из окон своих домов, перешептываются между друг другом. Никто не знал нарушителя покоя и дорожных правил; он исчезал также быстро, как и появлялся. Сзади - вой полицейских сирен, в громкоговоритель звучит настойчивый голос с приказом остановиться. Мотоцикл резко сворачивает влево, визг резины неприятно проезжается по асфальту. Первая искра. Дело плохо. Остановиться сейчас - потерять контроль над ситуацией. Сдаться - лишиться репутации и всего добытого. Быть задержанным в следственном изоляторе звучит куда хуже, чем сама смерть. Лучше сгореть заживо на гребаном мотоцикле, нежели сгорать от стыда всю оставшуюся жизнь.
Мерцающие синим огни приближаются, подоспело подкрепление. Мужчина оборачивается назад, сосчитывает количество догонявших. Анализирует каждый поворот и удар по педалям. Всякий раз, переключая передачу, искры в колесах увеличивались, шипели под давлением. Корпус подрагивает, боится последствий. Времени нет, пора действовать. Убрав руки с руля, он хватается за лямки рюкзака, будто от них зависит вся его жизнь, и поднимается. Ветер задувает в куртку, какофония звуков превращается в фоновой, пустяковый шум. Последний вдох. Победная ухмылка. К черту правила.
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.