Глава 2.

Топить свою жизнь в бабл-ти

- Елена

Мои пальцы нащупывают в смятых простынях телефон, чтобы осветить комнату. Из моего пересохшего горла вырывается стон, когда я чувствую, как ночнушка прилипла к промокшей коже. Снова этот кошмар. Этот мужчина, это существо, о котором я ничего не знаю, но чьё присутствие по капле источает моё рассудок. Его осталось так мало.

Совсем мало.
И всё же, я трачу его на фантасмагории, достойные сериала категории B на Netflix.
Наконец завладев драгоценным айфоном, я включаю фонарик, задираю мокрую ткань и окидываю взглядом свою бледную кожу. Вздох облегчения вырывается при виде нетронутого шрама. С тех пор, как произошёл тот несчастный случай, я сплю с телефоном в руке, в ужасе от мысли, что снова придётся звонить в скорую. Стыд борется со страхом оказаться опять сочтенной сумасшедшей. У меня не осталось воспоминаний о том дне, кроме того, как я проснулась с криком, вырванная из объятий Морфея болью. Окровавленный нож лежал рядом. И я поняла, даже не глядя, что только что вскрыла шрам своего прошлого. В буквальном смысле. Мой дрожащий указательный палец проводит по вздувшемуся рубцу раны, зашитой шесть месяцев назад. Десять сантиметров в длину, двадцать пять миллиметров в ширину. Я знаю параметры шрама лучше, чем свои собственные. Они служат мне меркой моей боли, мерой их отсутствия. В таком случае, как оценить этот кошмар?
Как бездонную пропасть. Расщелину достаточно широкую, чтобы я в ней исчезла. Заманчиво.

Ужасно заманчиво.