Первый поход в прошлое
Мы шли по ночному городу, и я чувствовал, как внутри меня просыпается что-то, что я похоронил 3 года назад. Надежда. Она была хрупкой, как старая плёнка, которая может порваться от любого неосторожного движения. Но она была. Я смотрел на Лику, которая шла рядом со мной - полупрозрачная, мерцающая, нереальная - и думал о том, как сильно я хочу, чтобы она стала настоящей. Чтобы я мог коснуться её. Чтобы я мог почувствовать её тепло. Чтобы я мог обнять её и никогда не отпускать.
- «Куда мы идём?» - спросила она, нарушив тишину.
- «В нашу старую квартиру» - ответил я - «Там должен быть ноутбук Лизы. Если она создала биометрический ключ, то скорее всего оставила его там. Она всегда прятала важные вещи в старом ящике под кроватью.»
- «Она была параноиком» - усмехнулась Лика - «Я помню, как она прятала свои плёнки. Она говорила, что если кто-то найдёт их до того, как она закончит монтаж, это будет катастрофа.»
- «Ты помнишь это?» - удивился я - «Ты помнишь её мысли?»
Лика остановилась. Её лицо стало серьёзным, почти испуганным - «Я помню многое, но иногда мне кажется, что эти воспоминания не мои. Как будто я смотрю чужое кино. Я знаю, что она чувствовала, но я не чувствую этого сама. Это странно. Это пугает меня.»
Я хотел сказать что-то ободряющее, но не нашёл слов. Как утешить человека, который не уверен, что он человек? Как дать надежду той, кто сама - призрак надежды? Я просто взял её руку в свою. Мои пальцы прошли сквозь неё, но она улыбнулась, как будто почувствовала.
Мы дошли до старого дома. Он выглядел заброшенным - облупившаяся краска, разбитые окна, на двери висел замок, который кто-то сломал. Я толкнул дверь, и она открылась с протяжным скрипом.
- «Здесь всё по-старому» - сказал я, оглядываясь - «После её смерти я не возвращался. Я не мог.»
- «Почему?» - спросила Лика.
- «Потому что здесь всё напоминало о ней. Её запах, её вещи, её смех, который до сих пор, казалось, витал в воздухе. Я боялся, что если я войду, то снова её потеряю.»
Мы поднялись на 3 этаж. Квартира была опечатана - жёлтая лента с надписью "Некрополис" пересекала дверь. Я сорвал её и вошёл.
Внутри было темно. Я включил свет - он не работал. Только тусклый фонарь на лестнице освещал коридор. Я прошёл в комнату, где мы жили, и остановился.
Всё было на своих местах. Её стол, заваленный старыми сценариями. Её камера на полке. Её платье на спинке стула, которое она так и не убрала в шкаф. Я подошёл к нему и провёл рукой по ткани. Она была холодной и пыльной, как будто время остановилось здесь.