Глава 2: Потеряшка

Я не зашла в бар, а чуть не влетела с ноги. Все посетители повернулись в сторону шума и стихли на мгновение. Поняв, что ничего сверхъестественного не случилось, снова послышался смех, куча переливающихся между собой разговоров, среди которых было трудно что-то понять.

Проходя к барной стойке, в меня врезалась женщина, которая не разбираясь стала орать про стоимость ее платья хватая рукав и чутка оттягивая для демонстрации пятна, которое по виду было там уже достаточно давно и успело вьесться в ткань. Она начала угрожать мне, а затем приплела какого-то чиновника, которой её парень.

— Что-то не нравится, то вали отсюда. Чемодан, вокзал, нахуй! — прорычала я на неё стараясь сдерживать ярость.

Дама просто замолчала и плюнув мне под ноги выскочила из бара. Во - во, не нужно так со мной разговаривать. Не раз бывала в передрягах и стычках банд, поэтому многому у них научилась. Хоть и не разу не приходилось применять выученное на деле.

Дима, ошарашенно поглядывал на меня попутно перемешивая голубой коктейль. Подойдя к стойке, я осматривала пол. Бармен только хмыкнул и отдав напиток заказчику наклонился ко мне.

— Ключи от мотоцикла? — протараторила я, не отрывая взгляд с пола и пиная очередную бутылку отбрасывая ее к ногам девушке с пышными формами. Она наступила на неё, а потом подняв просто выкинула в мусорное ведро.

— Хех, ключи потеряла? — усмехнулся бармен. —Точно, ты ведь вчера боялась, что в пьяном состоянии захочешь прокатиться по ночному городу на байке и разобьёшься. Поэтому на всякий случай отдала их Михе.

Кому? Это что ещё за чупакабра нарисовалась тут. Не хватало ещё ключи кому попало давать. Хорошо, что сама не отдалась. Замечательно, что я кредитную карту дома оставила, а то не горю желанием отдавать все свои деньги всяким левым людям. Тем более с такой огромной суммой.

— Почему не тебе? Почему ему? И кто это вообще такой?

Дима не любит, когда я матерюсь, но возражать не стал, хоть обычно за это получаю небольшой выговор. Всё никак не поймёт, что на это мне всё равно. Сейчас злость кипела во мне, как раскалённая лава и в таком состоянии в мою сторону даже смотреть опасно, что бармен знал особо хорошо.

— Это постоянный посетитель, — сказал бородач оглядываясь по сторонам. Его взгляд стал озадаченным.

Прекрасно понятно по его выражению лица, что этого "постоянного посетителя" здесь нет.

— Где он живёт? А то я погляжу, ты его не нашёл.

Пожав плечами, Дима произнёс почти неразборчивое: "прости", затем вспоминая, начал поглаживать бороду.