За окном шёл дождь. Капли громко бились в стёкла, оставляя за собой мокрые следы, которые тут же смывали новые капли. Кроны деревьев качались в такт порывистому ветру, словно пытались укрыться от непогоды.
Какой человек в здравом уме вышел бы на улицу в такую погоду? Конечно, его старший брат. Сказал, появилось неотложное дело, не требующее огласки. В семь часов вечера? Ну да, Дину Винчестеру виднее, что у него, и когда.
Музыка заполнила мрачный, и в то же время уютный номер мотеля. Радио, стоящее на прикроватной тумбочке, было уже старым, но звук шёл идеально. Мелодия была тихой, почти шепчущей - что-то из старых баллад, которые крутили по радио в 70-х. На улице бушевал ливень, а здесь, внутри, было тепло и сухо. Пахло немного пылью и чем-то похожим на кофе, который давно остыл в пластиковом стаканчике.
Сэм смотрел на гитару с потертым корпусом.
Он уже давно не играл. Последний раз был года четыре назад, во время учёбы в Стэнфорде. Тогда всё было иначе. Тогда была она.
- Сэм, у тебя отлично получается! -лучезарная улыбка тронула губы девушки. Она сидела напротив, на мягкой траве, поджав ноги, и смотрела на него с таким восхищением, словно он играл не просто аккорды, а что-то невероятное.
- Ты преувеличиваешь, - Сэм заметно смутился. Щёки горели, а пальцы всё ещё хранили тепло струн.
- Нет, я серьёзно! - не отступила Джессика. - У тебя большой потенциал. Правда. Ты должен продолжать.
Этот разговор до сих пор сидел в голове у Сэма. Словно заноза, которую не вытащить.
После смерти Джессики Ли Мур Сэм перестал играть. Один взгляд на гитару - и он вспоминал свою милую, очаровательную бывшую невесту. Её смех. Её руки. То, как она слушала, закрыв глаза, словно музыка была чем-то личным, только для неё.
Свою гитару он оставил в доме Бобби Сингера, где она пылилась с того самого дня. Винчестер даже не вспоминал о музыкальном инструменте, но вот с неделю назад его как осенило: сам пошёл на чердак, перебрал завалы вещей, и к его удивлению, нашёл. Она осталась как и прежде: тёмная, с выцарапанной надписью: S. W.
Сэм провёл пальцами по струнам. Теперь они были расстроены, звук получался глухим, безжизненным. Он, может, и хотел бы сыграть что-нибудь, но воспоминания тяжёлым грузом легли на душу, и из-за этого Сэм не мог пересилить себя. Руки словно онемели. Сердце сжалось.
Понравился фанфик? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.