По барной стойке свет растёкся чахлый,
а стайки голосов хмельным пропахли.
Здесь было тесно, как в кладовке лыжам
(мне стало б тесно, даже если б вышел).
На сцене гитарист вверг Землю в хаос,
технично пальцами крыла касаясь.
Ударник громкий выбил пыль из ритма —
и та осела на величье Рима.
Бубнящий бас смелел под стуки кружек,
вокал живил, поскольку делал глуше
скребущийся в окно дождливый вечер
и ор души моей из-за увечий.
Вот так меж нами рубцевалась бездна
в уютном баре, но до боли тесном.
Я вышел покурить, и там, снаружи
их звук, как слово, никому не нужен.
16 декабря 2019 г.
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.