Тишина была липкой, как холодный пот на висках.
Кинг открыл глаза — и сразу понял, что не дома. Потолок был чужим: потрескавшаяся штукатурка, в углу — ржавая люстра, отбрасывающая длинные, искривлённые тени.
Он сел. Сердце билось неровно, будто он только что бежал.
На полу лежало старое зеркало, покрытое пылью, но всё равно отражающее его силуэт. Только отражение не спешило повторять движение. Оно сидело, глядя прямо в него, как будто ждало.
— Что за… — Кинг протянул руку.
Отражение протянуло свою — на мгновение раньше него.
Тень за спиной в зеркале дрогнула.
Резкий звук. Где-то за стеной хлопнула дверь.
Он вскочил. Сердце ухнуло вниз.
Дверь его комнаты была открыта. За ней — узкий коридор, темнее, чем следовало быть. В конце коридора горела тусклая лампа, но её свет не доходил до пола.
Кинг вышел.
С каждым шагом ощущение дежавю усиливалось.
Этот коридор он видел раньше — во сне.
— Ты снова здесь, — произнёс чей-то голос.
Кинг резко обернулся. Никого.
Звуки шагов раздались позади него. Он пошёл быстрее.
На полу, прямо перед ним, лежал конверт. Бумага пожелтела, словно пролежала там годы. На конверте было выведено его имя.
Он открыл. Внутри — короткая записка.
«Мы не закончили. Приходи туда, где ты впервые испугался.»
Он сжал бумагу в руке.
Кинг не знал, что это значит. Но чувствовал: теперь пути назад нет.
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.