Глава 1
Глава 1. Тот, кто не берёт взяток
Лондон в половине одиннадцатого вечера встречал её моросящим дождём и равнодушием.
Виктория Картер толкнула тяжёлую дверь подъезда 221Б по Бейкер-стрит и на секунду замерла. В холле пахло старой краской, пылью и чем-то ещё — чем-то неуловимым, что она мысленно обозначила как здесь живёт человек, который видит то, чего не видят другие.
На лестнице она скинула каблук с одной ноги, чтобы проверить, не шатается ли набойка. Десять сантиметров. Чёрные ботильоны на платформе, спортивные брюки, мягко облегающие щиколотки, и костюмированный корсет, который всё ещё стягивал рёбра после шести часов репетиций. Она не успела переодеться. Не успела даже снять макияж — лёгкий, нюдовый, который делал её лицо свежим, почти неуязвимым. Только волосы были стянуты в высокий пучок, гладкий, без единого выбившегося локона.
Она постучала.
Дверь открылась почти сразу, но не так, как привыкла Виктория. Никто не узнал её. Никто не ахнул. Мужчина в халате, с копной чёрных кудрей и лицом, которое она видела на фотографиях в таблоидах, просто стоял в проёме и смотрел куда-то в район её левого уха.
— Мисс Картер, — произнёс он ровным, лишённым всякого пиетета голосом. — Виктория. Двадцать четыре года. Премия «Оливье» за лучшую женскую роль второго плана в прошлом году. Рост метр пятьдесят пять сантиметров, хотя в обуви на десятисантиметровом каблуке — метр шестьдесят пять. Вы здесь не ради интервью и не ради благотворительного вечера. Вы ищете Клэр Митчелл. Свой стилист. Пропала сорок восемь часов назад.
Виктория моргнула.
— Вы… Холмс?
— Шерлок, — он развернулся и ушёл в комнату, оставив дверь открытой. — Заходите. Джон, у нас посетитель. И, вероятно, чай. Или что-то покрепче.
Она вошла медленно, оглядывая пространство. Беспорядок, который казался продуманным. Книги, разбросанные по полу. Череп на каминной полке. Скрипка в открытом футляре. Мужчина на диване — Джон Ватсон, она узнала его по блогу, который читала вчера ночью вместо того, чтобы учить монолог Анны — поднял голову и посмотрел на неё с вежливым любопытством.
— Присаживайтесь, — сказал Ватсон, кивнув на кресло. — Не обращайте внимания на Шерлока. Он не всегда так… — он запнулся. — Ладно, он всегда так.
Виктория села на краешек стула. Корсет не позволял расслабиться, и она сидела прямо, как на сцене, — спина струной, плечи развёрнуты. Красные длинные ногти легли на подлокотники. Она заметила, как Шерлок бросил быстрый взгляд на её руки, потом на обувь, потом снова на лицо.