Глава 1
Глава 1. Товар
Клуб «Неон». Фальшь здесь продавалась килограммами.
Кавин ненавидел фальшь. Но именно на ней держался весь этот цирк.
Вокруг него вились «куколки». В платьях, которые стоили меньше, чем его часы. Смеялись над его шутками, даже если шуток не было. Вешались на шею. Ради денег. Ради статуса парня, о котором шептались: «Сын того самого Кавинского. Держись от него подальше».
Он менял их каждую неделю. Без имён. Без историй.
Для Кавина всё было просто: хищник или добыча. Он давно выбрал сторону.
Он стоял в полумраке VIP-коридора. В руке стакан с виски. Подальше от баса, который бил по мозгам. Сигарета тлела между пальцев, но он не курил. Бросил. Пока.
Тишину разорвал звук. Глухой всхлип. Торопливый стук каблуков.
Из-за поворота вылетела она.
Врезалась в него на полном ходу. Виски плеснул на чёрную куртку. Дорогой.
Кавин нахмурился. Готов был послать. Очередная пьяная дура, которая перепутала коридор с танцполом.
Но слова застряли.
Девчонка вцепилась в его куртку. Пальцы белые от напряжения. Её трясло.
Платье вечернее. Было. Теперь половина подола разорвана. Обнажённое плечо. Бледная кожа в царапинах. Тушь размазана по щекам чёрными дорожками.
В её глазах был ужас. Настоящий. Животный. Такой Кавин видел только у тех, кто смотрел в дуло.
— Пожалуйста, — выдохнула она. Шёпотом, на грани обморока. — Спрячьте меня. Они... там.
Из-за угла вывернули двое. Охрана клуба. Крепкие. С рожами, которые не привыкли слышать «нет».
Увидели Кавина. Затормозили как в стену.
— Кавин... вечер добрый, — один из них сглотнул. Спесь испарилась. — Мы тут... одну потеряли. Заблудилась, видимо.
Кавин сделал глоток. Медленно. Не глядя на них.
Левой рукой он завёл девчонку себе за спину. Полностью. Чтобы её даже видно не было. Инстинкт сработал раньше головы. Не его инстинкт. Инстинкт хищника, который не терпит, когда шакалы рвут слабого.
— Заблудились? — он говорил тихо. Ровно. От этого было холоднее, чем от крика. — Выход там. — Кивок в сторону. — Три секунды. Потом я считаю сам.
Охранники побледнели. Поклонились. Исчезли.
Кавин обернулся.
Девчонка качалась. Бледная как бумага. Ещё секунда - и упадёт.
Он подхватил её под локоть. Крепко. Без нежности.
— Идём, — буркнул он. — Пока не свалилась.
---
Пентхаус. Тишина давила на уши после «Неона».
Кавин поставил перед ней стакан тёплой воды. Протянул телефон.
— Звони, — сказал без интонаций. — Тебя ищут.
Она сидела на диване. Комком. Пыталась прикрыть разорванный подол руками. Бесполезно.
— Спасибо, — прошептала она. Набрала номер. Поднесла телефон к уху.