Эпилог

Он стоял на коленях передо мной, пока дуло моего любимого Beretta 92 было направлено прямо ему в лоб.

- Что же она нашла в таком мудаке? - спросил я тихо, с угрозой, но, скорее, себя. - Ещё и изменник. - усмешка непроизвольно вырвалась из моего рта. Плевать. Он все равно сейчас сдохнет.

- Я хотя бы не псих. - рявкнул мне в ответ белобрысый мудила, на что я только рассмеялся.

- Не псих. Но трус. - я наклонился к нему, чувствуя свою улыбку, не предвещающую ничего хорошего. По крайней мере для этого придурка.

Смотря на меня, он сглотнул. Его взгляд переместился на дуло пистолета. Он что, был уверен, что я не сделаю это?

- Может хотя бы.. - он не успел договорить. Я нажал на курок раньше.