Эпилог

- Война - она как любовь. Бессмысленна и беспощадна.

Сладкий голос из головы светится ярким образом. Она склоняется надо мной. Ее красные кончики темных волос щекочут мое лицо, а ее запах, вечный неизменный запах, поглощает меня полностью.

- Ты все еще любишь меня?

Доминик.

Она зовет, но я не отзываюсь. Наслаждаюсь ее ароматом и схожу от него с ума.

«Не уходи. Прошу тебя».

Но она уходит. Красные волосы блекнут и расплываются в темноте, взрываются светом и становятся длинными, белыми, прямыми. Лицо расплывается и приобретает более резкие очертания. И посреди него - шрам.

- Любовь - она как война, Ник. Бессмысленна и беспощадна.

Кассандра нервно усмехается в своей излюбленной манере.

- Ты муха. Ты чертова муха.

Она смеется так естественно, так реалистично, что я не сразу понимаю, что мухой называл себя сам. Я вздрагиваю и ловлю губами воздух, которого не хватает. Открываю глаза и не вижу никого из них.

Вокруг пустота. Пыль. Обреченность.

Грязная мостовая Нью-Бриджпорта, и я лежу на холодной каменной плитке. Никого вокруг. Как же я здесь оказался? Что стало с Миллингтоном? Как я выбрался из базы IDEO? Все скрыто от меня. Штамм отступил и занял оборону в подсознании. Кажется, отныне я не могу не только повлиять, но и увидеть то, что творит мое альтер-эго.

Поднимаюсь на ноги, преодолевая чудовищную боль. Мышцы ватные, не слушаются и ноют. Лицо разбито, руки саднит от царапин. На моей одежде кровь, много крови, но я не знаю, кому она принадлежит.

Вокруг никого. Улицы пустые. Я бреду по ним и не вижу ни единого признака былой цивилизации. Мертвый город, мертвый я. Мы как будто нашли друг друга после долгих скитаний.

Мне так хочется умереть здесь.

Я добираюсь до своего старого убежища и падаю на колени перед дверью: силы покидают. Заползаю внутрь, спускаюсь в подвал и кутаюсь в старое пыльное одеяло. Меня знобит. Ничего не понимаю, ничего не чувствую.

Здесь ничего не изменилось.

Ковыляю к полкам с консервами, вскрываю банку со сладкими фруктами. Груши или персики, точно не знаю и не могу разобрать вкуса. Желудок урчит, по подбородку стекает липкий сироп.

Банка опустошается, я снова заворачиваюсь в одеяло и засыпаю.

***
Я больше не вижу снов. Никаких воспоминаний.

День за днем проходит здесь, в городе-призраке. Я хожу по опустевшим домам и собираю брошенные вещи. Еды практически не осталось, люди до последней крошки забрали ее с собой. Поэтому я собираю книги.

Стопки растут очень быстро в моей коморке, и я все реже выхожу на улицу. Читаю и ем консервы. Жду и заживляю раны.