Глава 5. Ты моя. Даже если сбежишь.

Я хотела уехать.
Собрала сумку за пятнадцать минут — панически.
Кинула туда всё подряд: нижнее бельё, паспорт, ключи, наличные.
Без плана. Без цели.
Только инстинкт — бежать.
Но стоило дёрнуть за ручку двери — я замерла.
На пороге лежал чёрный шарф.
Тот самый. Его.
Ткань была ещё тёплая.
Пахла чем-то между дымом, кожей и мужским потом.
Я едва коснулась — и в сердце ударило воспоминание:
Как он дышал мне в ухо.
Как держал за шею.
Как приказывал раздвинуть ноги — и я повиновалась.
⸻
Я отступила назад.
Захлопнула дверь.
Села на пол.
И поняла: он не хочет, чтобы я уезжала.
Он не угрожает. Он просто контролирует.
Без слов.
Через вещи. Вещи — как отпечатки его желания.
⸻
Прошло три часа.
Я так и не сдвинулась.
Сидела, глядя на шарф. Пальцы дрожали — хотелось дотронуться, обмотать вокруг шеи. Почувствовать, как он удушает своим присутствием.
Но я не сделала этого.
⸻
На следующий день я переехала в гостиницу.
Самую дешёвую, с облупленными стенами и слабыми замками.
Думала, там он меня не найдёт.
Глупо.
Он уже был там.
⸻
Я узнала по запаху.
Открыла тумбочку — и там лежал... мой кулон, тот, который я потеряла две недели назад.
Я была уверена, что он упал в лифтовую шахту.
Но он лежал здесь.
На сложенной салфетке.
На ней было написано от руки:
«Всё, что ты теряешь, я забираю себе.
Потому что всё твоё — моё.»
⸻
Я впервые заплакала не от страха, а от ощущения:
меня хотят по-настоящему.
Не как тело.
Как одержимость.
И это было...
Сладко. Жестоко. Восхитительно.
⸻
Стук в дверь.
Я замерла.
Подошла медленно, босая. Без дыхания.
Заглянула в глазок.
Пусто.
Открыла — и увидела коробку. Маленькую.
Внутри — чёрные чулки с поясом и записка:
«Надень. Не для кого-то. Для меня.
Ты чувствуешь, когда я смотрю.
Пусть я увижу, как ты подчиняешься.»
⸻
Я надела их.
Без зеркала.
Просто встала в тусклом свете ванной.
Голая. В одном поясе.
И сказала в темноту:
— Я подчинилась.