Паутина

Мягкие волосы треплет мартовский вечер,
Алые губы задаются вопросом — что дальше?
Зябкое утро окрасит шестнадцатый день рождения,
Но день смерти, ты знаешь, наступит намного раньше.

Бледные руки исполосаны твердым желанием,
Голову кружат убитые жизн(и/ью) возможности.
Ты разбегаешься, подавляя парад человеческих переживаний,
На воздух бросая извинения за оплошности.

Хоть наружность твоя и искрилась необычной любовью рутины,
А в ярких глазах то и дело мелькало глубокое счастье.
Ничего не спасет от колючих мыслей той паутины
Что поглощает тебя, заставляя бесследно погаснуть.