Её глаза пусты и одновременно отражают всё. Белые, как туман, окутывающий кладбище. Белые, как луна, светящая в Варфоломеевскую ночь. Как бумага прощальной записки, пропахшая дешёвыми чернилами и страхом. Как снег сорок второго года.
Она бессмертна. Ты не сможешь её победить, не сможешь уйти от неё живым, ты ничего не сможешь, находясь рядом с ней. Ни-че-го.
На лице застывшая улыбка: какая забава представлять, как ты корчишься в конвульсиях, затыкаешь уши от собственного вопля, царапаешь глаза, в попытке не видеть этот свет, не правда ли?
Она двигается плавно, медленно, как морская черепаха. Будто плывёт в воздухе. Ты ошибаешься, если думаешь, что можешь быть быстрее. Нет никого быстрее её. Она — божество, способное творить хаос, выжигать города и устраивать катаклизмы, но вместо этого тихо наблюдающее за всеми. Всегда вооружено. Всегда готово напасть. Всегда где-то рядом.
Её голос — это звучание света. Её тело — свечение звука. Слишком громко, слишком ярко. Слишком для этого мира. Она — космос, бесконечная, неизведанная, убийственная. Она — один единственный кварк и одновременно вся вселенная.
Она холодна и безжизненна, как Уран, и обжигающе-горяча, как Солнце. Ничто не может остановить её, как ничто не смогло бы остановить эволюцию звёзд.
Её руки — время. Пальцами она листает века, словно карты в колоде. Ладонями стирает воспоминания. Время не лечит. Время просто идёт, и его нельзя остановить, как нельзя остановить и её саму.
Она красива, слишком красива для этого мира. Способен ли человек увидеть эту красоту? Или лучше спросить способен ли он её пережить?
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.