Глава 17. «Контроль»

Вы не можете контролировать то, что с вами происходит, но вы можете контролировать свое отношение к тому, что с вами происходит, и в этом случае вы будете управлять изменениями, а не позволять им управлять вами

Брайан Теси

Селин долго смотрела на телефон после разговора с матерью. Экран уже потускнел, а её отражение в стекле окна оставалось почти неподвижным — тонкая фигура, распущенные волосы, уставшее лицо и глаза, в которых теперь было слишком много всего сразу. Она понимала: как только сказала матери о доме, о Себастьяне, о помощи, всё стало по-настоящему. Не красивой фантазией. Не обещанием. Не случайным поворотом.

Реальностью.

И эта реальность начинала расползаться по разным городам одновременно.

В Нью-Йорке — роскошь, подиумы, Себастьян, его голос, его спокойная уверенность. В Майами — мама, бабушка, старый дом, бедность, долг, страх.

И где-то между ними — она сама. Селин медленно опустила телефон на диван и несколько секунд просто стояла у окна. Нью-Йорк горел внизу тысячами огней, и в этом сиянии было что-то почти жестокое. Город выглядел слишком красивым, чтобы быть безопасным. Слишком дорогим, чтобы не иметь скрытую цену.

Телефон снова завибрировал. На этот раз — сообщение.

Себастьян: «Ужин в восемь. Машина будет у входа»

Селин перечитала строку дважды. Потом ещё раз.

И только после этого почувствовала, как сердце начало стучать чуть быстрее. Не от радости. Не от страха. От чего-то среднего между ними — того, что всегда возникает, когда человек понимает: ты уже вошла в чужую жизнь, и теперь каждый следующий шаг будет иметь значение.

Она посмотрела на часы. До восьми ещё было время. Слишком много времени, чтобы передумать. И слишком мало, чтобы успокоиться.

***

Машина ждала её точно в назначенное время.

Селин вышла из отеля в простом, но элегантном платье тёмного цвета, которое подчёркивало её хрупкость, не делая из неё ни слишком нарядную, ни слишком недоступную. Она специально выбрала что-то сдержанное — как будто этим могла вернуть себе часть контроля. Но даже в сдержанности она чувствовала себя слишком заметной.

Нью-Йорк уже погрузился в вечер. Окна светились, мокрый асфальт отражал неон, прохожие шли быстрым шагом, не глядя по сторонам, словно каждый был занят собственной маленькой драмой. Селин ехала молча, глядя в окно, и с каждой минутой ощущала, как внутри неё растёт тихое, почти болезненное ожидание.

Она не знала, чего именно ждёт.

Разговора? Ответа? Ещё одного предложения?