Пролог

Это только кажется, что за всё платят деньгами. За всё действительно важное платят кусочками души.

Дмитрий Емец. Мефодий Буслаев.
Лёд и пламя тартара

Вы хотя бы раз мечтали о роскошной жизни?

О той самой, которую показывают в фильмах о миллиардерах — где дорогие машины, частные самолёты, вечеринки, от которых кружится голова, и мужчины, способные купить весь мир... просто потому что могут.

Вы хотя бы раз представляли себя на месте Золушки? Той самой, которую однажды замечает "принц"... выбирает... и больше не отпускает.

Я — да.

Я мечтала об этом слишком часто.

Мечтала выбраться из своей жизни.
Из тесного дома, где деньги считали до последнего цента. Из реальности, в которой мечты казались чем-то красивым... но недоступным.

Я верила, что однажды всё изменится.

И однажды... это действительно произошло.

Он появился так, как появляются только такие мужчины, как он — без предупреждения.
Без шума. Но так, что меняется всё вокруг.

Я помню нашу первую встречу.

Помню свет софитов. Шум за кулисами.
Чужие голоса, которые сливались в один гул.

И его взгляд.

Он не был похож на другие.

Он не оценивал.
Не восхищался.
Не просил.

Он выбирал.

В тот момент я ещё не понимала, что это значит.

Мне казалось, что это шанс.
Что это — тот самый момент, о котором я мечтала.

Мой билет в другую жизнь.

В его жизнь.

Себастьян Вальмонт.

Имя, которое открывает двери.
Имя, которое заставляет людей замолкать.
Имя, за которым скрывается власть... и нечто гораздо более опасное.

Он подошёл ко мне так близко, что я почувствовала его дыхание.

— Ты не должна быть здесь, — сказал он тихо.

И тогда мне показалось, что он видит меня насквозь.

Не как модель.
Не как красивое лицо.

Как будто он уже знал, что я сделаю следующий шаг.

Что я соглашусь.

Что я пойду за ним.

Я думала, что он — мой шанс.

Я ошибалась.

Он был моей ловушкой.

Потому что у таких мужчин не бывает случайных встреч. Они не влюбляются. Они не просят.

Они берут.

И когда они выбирают тебя —
у тебя больше нет выбора.
Тогда, я даже не подозревала, что мне открылись врата не Рая, а Преисподней.

***

Я стою босиком на холодном мраморе.

Ночь на острове густая, почти липкая от влажного воздуха и тишины, в которой слышно только шум волн.

Где-то внизу смеются люди.
Музыка доносится приглушённо, словно из другого мира.

Того самого мира, в который я так отчаянно хотела попасть.

Я подхожу к стеклянной двери.

Закрыто.

Конечно.

Я пробую ручку ещё раз, сильнее.

Бесполезно.

Сердце начинает биться быстрее.

— Бейби, ты ищешь выход?

Его голос звучит за спиной.

Спокойный.
Почти ласковый.

Я медленно оборачиваюсь.