Глава 1
1.
Посвящается моей
девочке.
Запах музея пробирает меня до дрожи, я кутаюсь в цвета багровой кожи шаль. Мне холодно. Я постоянно оддёргиваю шерстяную юбку. Надеюсь, никто не заметит - не люблю, когда замечают. Скрипят деревянные лакированные полы, в ушах отдаётся лёгкое перешёптывание.
Белые эстеты замерли, давая возможность смотреть на себя. Они ничуть не смущены, им нравятся взгляды. Они хитро увиливают, будто не замечают нас. Но они всё видят. Они всё замечают.