Глава 6 - Сообщение доставлено

Марк смотрел на экран дольше, чем нужно. Будто если не отводить взгляд, появятся ещё две серые галочки, а затем — её короткое «я здесь». Но ничего не происходило. Только его отражение в чёрном стекле телефона и едва заметная трещина в углу экрана, которую он раньше не замечал.

Он набрал:
«Ева, нам нужно поговорить».

Стер.

«Прости за вчера».

Стер.

«Ты дома?»

Отправил.
Сообщение доставлено.

Он положил телефон на стол экраном вниз, словно так ожидание станет легче. Не стало. Тишина в комнате была слишком громкой — тикали часы, за стеной кто-то смеялся, на улице сигналили машины. Мир продолжал двигаться, как ни в чём не бывало, и только у него внутри всё остановилось.

Марк налил себе чай и не притронулся к нему. Пар медленно исчезал, как и его уверенность в том, что всё можно исправить простыми словами. Он снова перевернул телефон.

Прочитано.

Сердце ударило сильнее, чем должно было.

Ответа не было.

Он написал снова:
«Я не хотел так».

Отправил.
Прочитано.

Тишина.

Он провёл рукой по лицу, будто стирал усталость, но вместо неё осталась только пустота. Вчерашний разговор прокручивался в голове снова и снова — её взгляд, в котором было больше разочарования, чем злости; его слова, сказанные слишком резко; пауза между ними, ставшая длиннее, чем любая дорога.

Марк встал, подошёл к окну. Люди внизу спешили по своим делам, кто-то говорил по телефону, кто-то смеялся, кто-то нёс цветы. Всё было обычным. Нормальным. Живым.

Он чувствовал себя лишним в этом движении.

Телефон завибрировал.

Он обернулся слишком резко, почти уронив кружку. Сообщение. Не от неё. Реклама доставки еды.

Марк усмехнулся — коротко и безрадостно. Удалил уведомление и снова открыл их диалог. Последние слова принадлежали ему. Последняя точка — тоже.

Он подумал о том, чтобы позвонить. Палец завис над её именем. Одно нажатие — и он услышит её голос. Или гудки. Или холодное «абонент занят». Или тишину, которая хуже всего.

Он убрал телефон.

Если она молчит — значит, ей нужно время.
Если ей нужно время — он подождёт.
Если он подождёт — всё ещё можно будет исправить.

Он повторял это как правило, как молитву, как единственное, что удерживало его от паники.

Вечером город стал мягче. Свет фонарей растекался по мокрому асфальту, витрины отражали прохожих, а небо казалось ниже обычного. Марк вышел на улицу без цели — просто идти, просто дышать, просто не оставаться в комнате, где каждая вещь напоминала о ней.