Глава 4

Утро встречает Коула непривычной тишиной. Солнечные лучи пробиваются сквозь грязное окно его комнаты, рисуя на полу золотистые полосы. Где-то далеко, в «Сердце», привычно капает вода. Коул потягивается на кровати, хрустит затекшей шеей и смотрит на часы.

Восемь сорок семь.

- Ох ты ж, - бормочет он, протирая глаза. - Проспал.

Коул вскакивает, натягивает джинсы и футболку, кое-как приглаживает рукой вечно торчащие в разные стороны волосы и вылетает в коридор. В голове уже крутится мысль, что Сайлас будет недоволен. Они же договаривались завтракать вместе, а он снова опаздывает.

Но столовая пуста.

Коул осматривает помещение. На столе, возле раковины - две чистые тарелки, кружки перевернуты вверх дном на сушилке. Плита холодная. Никаких записок и следов того, что Сайлас тут был.

- Странно, - шепчет Коул.

Может, он уже работает? Ушел в сектор А или в грот?

Коул выходит из столовой и направляется к лаборатории. Дверь заперта. Он стучит по металлу костяшками пальцев, но в ответ тишина.

Странно. Очень странно.

В груди начинает зарождаться смутное беспокойство. Коул кусает губу, смотрит на наручные часы, в сторону выхода из комплекса, потом обратно на дверь лаборатории. И принимает решение. Он должен разобраться.

Коул подходит через весь коридор, замирая у двери комнаты Сайласа, прислушивается. Вокруг по-прежнему тихо. Слышно лишь мерное гудение старого оборудования где-то в недрах комплекса. Он осторожно стучит. Сначала тихо, потом настойчивее. Ответа все так же не следует.

- Сайлас? - зовет Коул, припадая щекой к холодному металлу. - Ты там?

Тишина.

Коул мнется еще пару секунд, а потом, повинуясь какому-то внутреннему порыву, осторожно нажимает на ручку. Дверь поддается с тихим скрипом, оказывается не заперта. Мальчишка высовывается в приоткрытую щель.

В комнате царит полумрак, только настольная лампа горит тусклым желтым светом, выхватывая из темноты фигуру Сайласа. Ученый сидит за столом, уронив голову на сложенные руки. Его светлые кроткие волосы, чуть закрывают лицо. Рядом лежит раскрытый журнал, исписанный мелким аккуратным почерком, недопитая кружка с остывшим чаем, несколько скомканных записей.

Он спит. Прямо за столом. Это нормально? Кажется, нет.