Глава 1
1. Марафон сериалов от Ирки
Я неспешно бреду по вечернему городу, радуясь солнечной, но не жаркой погоде, которая выдалась в последние деньки лета. Невольно поглядываю на свои наручные часы, проверяя, не опоздала ли на встречу, и слегка ускоряю шаг, потому что уже пятнадцать минут седьмого, а мы договорились встретиться в половину.
Останавливаюсь возле условленного памятника на площади и машу девчонке в лёгкой джинсовой куртке. Она, беззаботно смеясь, направляется ко мне, чтобы тут же заключить в объятья. Я соскучилась по этому.
— Машка, как же тебя не хватало! — улыбается Ира, отстраняясь, чтобы рассмотреть меня. Я невольно улыбаюсь в ответ. — Как ты вообще, не затухла в своей деревне?
Я усмехаюсь. На самом деле было вполне неплохо. Я, наконец, повидалась с бабушкой и дедом, выспалась как следует перед вторым годом университета и прибавила пару кило на вкусных пирожках. Каникулы прошли не зря.
— А мальчики там как, красивые были? — продолжает Ира. Мы медленным шагом направляемся подальше от площади. Куда-то, где менее людно. — Есть, кого выбрать? Мне бы понравился кто-то?
— Обычные там парни, как и везде, — пожимаю плечами, вспоминая несколько ребят, которые, как и я, приехали в гости на лето. Мы не особо-то общались, так, прогулялись вместе пару раз. — А тебе зачем? Ты же вроде Диму с армии ждёшь, — с прищуром смотрю на неё.
Подруга смущается и опускает глаза. Знаю я это её выражение лица.
— Поня-я-ятно, — тяну я, скрестив руки на груди. — Ты специально спросила про парней, чтоб перевести тему на Димку, — качаю головой и улыбаюсь уголком губ.
Ира поднимает голову, на лице широченная улыбка и сияющие глаза. Она всегда так реагирует на имя своего возлюбленного.
— Чего ты хочешь? — я знаю, всё это не просто так: эта встреча, перевод темы — она что-то удумала.
— Завтра он приезжает с армии и...
Я чуть ли не давлюсь воздухом.
— Что?! Уже завтра?
— Да, — мечтательно протягивает она. Смотря на неё у меня в груди распространяется тепло. — Представляешь, уже прошёл целый год. Это было невыносимо до меня — видеть его по фейстайму слишком мало.
— Тебе, наверное, не хватало тепла его тела и... — начинаю издеваться над ней такой пикантной темой. Она всегда смущается, когда я об этом ей говорю.
— Прекрати, — она прикрывает лицо ладонями.
— Да ладно тебе, — усмехаюсь я, — мы взрослые люди. Лето после окончания последнего учебного года сделало из нас женщин. Правда твой остался с тобой, а мой оказался мудаком.