из глаз разливаются зеленеющип поля...

из глаз разливаются зеленеющие поля.
между книжных страниц –
соцветия жёлтого цвета.
мое сердце затекает,
как затекают ноги и поясница
от долгой поездки
в неудобном автобусе.

в жизнь стучатся прошлые люди –
и прогнать их рука не поднимется,
ведь внутри что-то тихонечко ноет,
отзываются осколочные ранения.
перед глазами воспоминаний
вереница.

стук, раза три,
мелкой дробью пробивает насквозь
грудь тишины.
я, немного
в нерешительности,
колеблясь,
открываю дверь.
и впускаю всех этих людей
прошедшего времени.

располагайтесь. да, это кровать моя.
вроде бы уже не болит.
нет, я не против, пейте вино и танцуйте свои полуночные танцы.
завтра не получается со мной встретиться?
настроение неподходящее?
что ж. я буду вас ждать.
да, перезвоните, как освободитесь.
нет, я не обижаюсь.

ведь я все никак не могу
проводить вас на вокзал.
у меня для вас давно лежит билет
в одну сторону.

время льётся сквозь пробоины
лодочек моих ладоней.
случайные встречные улыбки
в свете фонарей
и многомесячное безлюбовье.
безволнение.
рассудительное спокойствие крови,
от которого веет холодом.

я давно впустил внутрь волков,
живущих у моих дверей.

книги, читаемые залпом.
фильмы, под которые засыпаешь.
одиночество, не поддающееся отчётности.

я безотчетно пытаюсь быть цельным.
безответственно откладываю на последний момент важные дела.
пытаюсь подобрать слова,
но не получается.

раз за разом – я остаюсь нем.

внемлю чужим разговорам.
внемлю чужим эмоциям.
собственным слабостям.

целыми днями лежу в кровати.
неделями не отвечаю на сообщения.
не перезваниваю.
выстраиваю стены внутренней крепости.
пью напитки разящей с ног крепости.

и посылаю к чёрту.

проживаю не свои встречи.
не свои поцелуи.
бросаюсь в крайности.

доверху наполняю свой омут,
выращиваю в нем камыш и кувшинки,
изредка подливаю в него виски и водку.
ежевечерне пирую с демонами,
устраиваю жуткие вакханалии,
сплю на полу.

но мне отчаянно хочется верить
во что-то
хорошее.
всей душой, всем своим поросшим
травой сердцем.

ласточки летят прямо в руки,
ветер волнует поле,
переворачивает мои мысли,
и гонит этот ворох-перекати-поле
по всем моим тельным полостям.

вот он я, как есть.
оголённый провод.
честный.
с синими пятнами синяков.
сросшимися рёбрами.
трясущимися руками.
с глазами цветом тоски.
с детства влюбленный в море.

я храню цветы в книгах,
учусь фотографировать на плёнку,
отвечать вовремя,
ценить моменты.
учусь не бросаться из стороны в сторону.

не бросать в колодцы
людских сердец
камни.

смотреть в даль.
смотреть в глаза.
смотреть в себя.

принимать каждого
встречного человека
таким,
какой
он
есть.

вдруг
и меня однажды
кто-то
примет
таким.

сэд том | 06.05.18