Глава 3. Ночь, в которой нельзя врать

Львов за окном жил своей жизнью.
Где-то смеялись люди, звенели бокалы, хлопали двери кафе. Город не знал, что в одном из номеров двое людей пытаются разобраться с тем, что не смогли прожить вовремя.
Свет в комнате был приглушённый.
Она сидела на краю кровати, обняв себя руками. Не от холода — от того, что внутри было слишком много чувств сразу.
Он стоял рядом.
Близко. Но не касался.
После того, что между ними только что было, это расстояние казалось странным.
— Ты всё такая же, — тихо сказал он.
Она усмехнулась:
— Нет. Совсем нет.
— Внутри — да.
Она подняла на него глаза:
— Ты не знаешь, какая я внутри сейчас.
Он сел рядом.
— Тогда скажи.
Она долго молчала.
Слова не хотели складываться в привычные фразы.
— Я устала быть сильной, — наконец сказала она.
Просто.
Без пафоса.
И именно поэтому — больно.
Он опустил взгляд.
— Ты всегда такой была.
— Потому что выбора не было.
Пауза.
— А ты?
Он усмехнулся коротко, почти горько.
— Я научился делать вид, что всё нормально.
Она посмотрела на него внимательно:
— А это не так?
Он поднял глаза.
И в них впервые за весь вечер не было контроля.
— Нет.
Тишина между ними стала плотной.
Как будто воздух можно было потрогать.
— Ты любишь её? — спросила она.
Прямо.
Без подготовки.
Он не ответил сразу.
И этого уже было достаточно.
— Я уважаю её, — наконец сказал он.
Она закрыла глаза.
— Это не ответ.
— Это честный ответ.
Она кивнула.
Медленно.
Принимая.
— А меня? — спросила она почти шёпотом.
Он повернулся к ней полностью.
— Тебя…
Я так и не смог отпустить.
Сердце ударилось больно.
Но не неожиданно.
Она знала.
Просто услышать это — совсем другое.
— Это не одно и то же, — сказала она.
— Я знаю.
Он провёл рукой по её волосам.
Медленно. Бережно.
— Ты — это не «удобно».
Ты — это… сложно.
Она тихо усмехнулась:
— Отличная характеристика.
— Но настоящее.
Она посмотрела на него.
Долго.
И вдруг сказала:
— Я больше не хочу быть чьей-то «сложной частью».
Он замер.
— А кем хочешь?
Она вдохнула глубже.
Словно перед прыжком.
— Целым выбором.
Эти слова повисли между ними.
Как граница, которую нельзя просто так перейти.
Он отвёл взгляд.
Впервые за вечер.
— Я не могу сейчас всё изменить.
Она кивнула.
Спокойно.
Слишком спокойно.
— Я не прошу.
Он посмотрел на неё резко:
— Тогда что ты хочешь?
Она улыбнулась.
Грустно.
— Правду.
Хотя бы эти два дня.
Он выдохнул.
И словно что-то внутри него наконец отпустило.
— Тогда правда такая…
Я думал о тебе всё это время.
Пауза.
— Даже когда не должен был.
Она закрыла глаза.
И одна слеза всё-таки скатилась.
— Я тоже, — тихо сказала она.
Он наклонился ближе.
Коснулся её лба своим.
— Мы с тобой очень вовремя встретились…
И очень не вовремя.
Она прошептала:
— Может, сейчас — вовремя?
Он не ответил.
Потому что оба знали — не всё зависит от желания.
Но в эту ночь они решили не думать о завтра.
Он осторожно притянул её к себе.
Она не сопротивлялась.
На этот раз — полностью.
Без пауз.
Без вопросов.
Без будущего.
Только здесь.
Только сейчас.
И где-то глубоко внутри она понимала:
Эта ночь даст ей всё, о чём она мечтала…
И заберёт ещё больше.
Утро будет другим.