Ночной гость

Мужчина сидел в своей чёрной, как эта ночь машине и смотрел в размытое лобовое стекло, через которое было видно лишь крест, который тянулся в бездну ночного неба. Он положил руку на дверцу, но несколько долгих секунд не решался ее открыть. Когда он все же решился это сделать, то ступив на жесткий гравий, на его голову обрушились холодные капли дождя. Нахмурив брови, он сделал шаг вперёд. Гравий под его ногами захрустел, оповещая пустоту о его приближении. Устремив свой взгляд на ветхую церковь, он на мгновение задумался.
Дождь безжалостно смывал с его лица последние остатки тепла. В его глазах отражался только крест и тьма вокруг него — все остальное давно померкло. Щетина на его лице скрывала первые морщины, появившиеся слишком рано для его тридцати пяти лет, придавая лицу еще более усталый и жесткий вид.
Он шагнул вперед, и холодная металлическая ручка двери встретила его ладонь. Дверь открылась, выпуская тепло, которое казалось чужим, почти оскорбительно чужим. Внутри было тихо — как в могиле.
— Доброй ночи, сын божий, — раздался мягкий, но настойчивый голос за спиной. — Чем могу быть полезен?
Он обернулся и увидел пастора.

Черт. Не думал, что здесь кто-то будет так поздно. Черт, в церкви же нельзя упоминать черта.