метавшийся от книги к книге Автор

И каждый день метавшийся
от книги к книге
Автор
Найти в них силился
Хоть крохи смысла бытия.

В поту проснувшийся холодном завтра,
Порвать готов все росчерки пера.

Но все не то.
А в каждой строчке птичка
И словом нарисованный портрет.

- Довольно!

Летит в бумагу непотушенная спичка,
И едва слышится:"Сил нет."