ГЛАВА 8
ЛИЯ
Я просыпаюсь резко, будто кто-то дёргает меня изнутри. Несколько секунд просто лежу, глядя в потолок, и прислушиваюсь к себе. Внутри — странное беспокойство, словно что-то сместилось и теперь не может вернуться на место. Я поворачиваю голову вправо, смотрю на окно. За шторами уже светло. Судя по тому, как солнце пробивается сквозь ткань, день обещает быть тёплым. Может, даже слишком.
Вчерашний поцелуй всплывает в голове сам собой. Не картинкой — ощущением. Теплом, близостью, тем странным замиранием внутри, когда ты не понимаешь, правильно это или нет, но тебе всё равно хочется остаться в моменте. Чувства, эмоции, мысли переплетаются в один плотный клубок. Мне одновременно спокойно и тревожно.
Разве я не этого хотела? Вчера хотела, только хорошо, что мы не зашли слишком далеко.
А теперь, когда это произошло, что я должна чувствовать? Радость? Страх? Или это странное ощущение, будто пути назад больше нет?
Я медленно выдыхаю и перевожу взгляд на свои руки. Пальцы слегка дрожат — я замечаю это только сейчас. Мозг упрямо подсовывает мне мысли, которые я не просила. А что, если Артур и есть тот самый незнакомец? Слишком много совпадений. А его слова — не связываться, держаться подальше — вдруг всего лишь защита? Способ оттолкнуть меня, потому что он сам понимает: всё это неправильно.
Тем более наш первый поцелуй был совсем не таким, каким он мог бы быть. Неловким. Слишком внезапным. Возможно, он винит себя за это сильнее, чем показывает.
Я решаю — нам правда не стоит больше поднимать эту тему. По крайней мере, не сейчас.
Я осторожно приподнимаюсь на локтях — и тут же жалею об этом. Острая боль пронзает ногу, будто кто-то вонзает в неё раскалённый металл. Я вскрикиваю прежде, чем успеваю сдержаться, и сразу же падаю обратно на подушку, тяжело дыша.
— Чёрт... моя нога... — бормочу я, зажмуриваясь и пытаясь не расплакаться от боли.
Ответ не заставляет себя ждать. Я слышу, как рядом шевелятся простыни. Артур приподнимается на локте. Он выглядит ещё сонным, волосы взъерошены, взгляд слегка расфокусирован, но тревога появляется в нём мгновенно. Он смотрит на меня внимательно, почти ощутимо.
— Что случилось? — спрашивает он, зевая и проводя ладонью по лицу.
— Нога... Артур, это просто адская боль, — выдавливаю я, переводя взгляд то на него, то на опухшее место.
Он ничего не отвечает. Просто встаёт, медленно, будто всё ещё собирая себя после сна, проводит рукой по чёрным волосам и подходит ближе.
— Помоги мне дойти до кухни, — прошу я, сглатывая. — Я хочу пить.