«Черта, которую нельзя переступать»

Но это была лишь секундная слабость.
Миг, в который тело отреагировало быстрее, чем мозг.
Но стоило его губам коснуться моих — и что-то резко сжалось внутри.
Я отпрянула так быстро, будто меня обожгло.

Страх стал почти физическим.
Нет. Нет, и ещё раз — нет.
Это не то, чего я хочу. Не сейчас. Не с ним.

Всё, что минуту назад казалось лёгким и приятным, рассыпалось острыми осколками.
Спокойствие исчезло, прикосновения стали чужими, а тепло между нами — фальшивым.

Другая девушка, возможно, рассмеялась бы, притянула его ближе, позволила продолжить…
но не я.

Моя свобода — единственное, что я никому не отдам.
Наверное, я слишком долго была одна, чтобы впускать кого-то так просто.

Камиль, заметив, как изменилось моё лицо, побледнел.

— Прости… — охрипшим голосом сказал он. — Ты такая… такая красивая, я не сдержался. Мне нельзя было. Я тебя испугал.

Я хотела что-то ответить, но слова застряли.
Повисла пауза — тяжёлая, горькая.
Ни он, ни я не знали, куда девать глаза.

Ещё минуту назад всё было легко.
Теперь между нами стояла стена.

Я вызвала такси и поехала домой.
Камиль осел, будто из него вытекли все силы.
В его глазах было такое сожаление, что на секунду захотелось сказать, что всё хорошо… но нет.
Что было — то было.
Для кого-то это мелочь, но не для меня.
Я и сама не знаю, чего хочу — но точно не этого.

В раздумьях дорога пролетела незаметно.
Но у двери меня ждала неожиданность — новый букет.
Роскошный, густой, неймовірно красивый.
Гортензия, розы, орхидея — всё подобрано так нежно, будто кто-то собирал цветы, думая обо мне.

Я не сомневалась ни секунды:
Камиль.
Конечно, он.

Пальцы потянулись к открытке.

«Ты моя и только моя».

Я застыла.
Слова резали.
Слишком уверенны.
Слишком сильны.
Слишком… собственнические.

— Ага, твоя… не дождёшься, — тихо, но жёстко прошипела я.

Я поставила букет в воду.
Красивый — несомненно.
Но что-то в этих словах вызывало такое раздражение, что аж челюсть сводило.

Кто дал ему право решать за меня?
Я кому-то позволяла называть себя «моей»?

Нет.
Никому.

— Всё. Никаких встреч. Хватит, — сказала вслух, будто ставя точку.

Но внутри эту точку кто-то сразу превратил в запятую.
Невидимую.
Опасную.

И от этого стало ещё грустнее, чем от самого поцелуя.