Эпилог

Од­ним счас­тли­вым ве­сен­ним ве­сен­ним ут­ром Гар­ри Пот­тер сту­пил на зем­ли Ни­хона. Вер­нее, ес­ли го­ворить чес­тно, по­ка он сто­ял на пли­тах Меж­ду­народ­но­го а­эро­пор­та То­кио и ог­ля­дывал­ся в по­ис­ках встре­ча­ющих.

Ми­мо не­го прош­ла сим­па­тич­ная япон­ка в ки­моно, и на се­кун­ду Гар­ри по­каза­лось, буд­то он уви­дел кон­чик ры­жего хвос­та, ед­ва выг­ля­дывав­ший из-под по­дола.

Япо­ния — уди­витель­ная стра­на. Дол­гие го­ды в изо­ляции не прош­ли для нее да­ром. Япон­цы уме­ют хра­нить тай­ны и свой вол­шебный мир пря­чут от всех при­ез­жих или поч­ти от всех.

Ес­ли вам по­каза­лось, буд­то с кры­ши до­ма на вас смот­рит длин­но­носый муж­чи­на с крыль­ями, обо­ротень-тен­гу, а по до­му ва­шего дру­га раз­гу­лива­ет де­лови­тая по­луп­розрач­ная ста­руш­ка, знай­те вам не по­каза­лось. Зна­чит вам до­веря­ют.

Лю­бой япо­нец, маг он или маггл, зна­ет, ку­да ид­ти за сна­добь­ями и за по­мощью, ес­ли ду­хи рас­ша­лились, но инос­тра­нец, будь он хоть триж­ды ма­гом, уви­дит ров­но столь­ко, сколь­ко ему хо­тят по­казать.

Гар­ри пе­рес­ту­пил с но­ги на но­гу и сно­ва ог­ля­нув­шись, уви­дел на­конец скром­но оде­тую де­вуш­ку с таб­личкой в ру­ке, на ко­торой бы­ло вы­веде­но кал­лигра­фичес­ким по­чер­ком: Гар­ри Джей­мс Пот­тер.

Гар­ри нап­ра­вил­ся к ней, ка­тя за со­бой че­модан. Де­вуш­ка улыб­ну­лась, и они с Гар­ри рас­кла­нялись и про­из­несли сло­ва при­ветс­твия. За­тем де­вуш­ка пред­ста­вилась:

— Ми­юми Ни­каму­ро.

Гар­ри заг­ля­нул в ее ка­рие гла­за, так по­хожие на гла­за его Учи­теля, и спро­сил вне­зап­но дрог­нувшим го­лосом:

— Вы… внуч­ка Учи­теля?

— Прав­нучка, — улы­ба­ясь, кив­ну­ла она.

Мо­лодые лю­ди ка­кое-то вре­мя смот­ре­ли друг на дру­га, чувс­твуя за­рож­де­ние дру­жес­кой сим­па­тии, или че­го-то боль­ше­го?

К ним по­дошел слу­жащий а­эро­пор­та и уко­риз­ненно ска­зал по-ан­глий­ски, об­ра­ща­ясь к Гар­ри:

— Сэр! Вы за­были про свою со­баку.

— Со­баку? — не­пони­ма­юще пе­рес­про­сил Гар­ри.

И уви­дел кон­тей­нер, в ко­тором ра­дос­тно мо­лотил по стен­кам хвос­том Си­ри­ус, собс­твен­ной ани­маги­чес­кой мор­дой. Гар­ри при­сел пе­ред кон­тей­не­ром и уко­риз­ненно про­шеп­тал:

— Си­ри­ус! Что за дет­ский сад, шта­ны на лям­ках?! Те­бе что, де­нег на би­лет жал­ко?

Ир­ланд­ский вол­ко­дав ра­дос­тно ос­ка­лил­ся. Гар­ри по­качал го­ловой.

— Так вот по­чему ты взял на се­бя все за­боты о по­куп­ке би­лета. Как я сра­зу не до­гадал­ся.