Глава 1
Глава 1.
Пэйтон
Не спеша иду по школьному коридору, с каждым шагом перебирая ногами все медленнее и медленнее. Мне незачем спешить на урок, к которому я не готов. Я в принципе ни к какому уроку не готов. Ну а зачем? Богатенький папашка частенько спонсирует нашу частную школу, так что в мою сторону учителя даже косо не смотрят. Никто не следит за посещаемостью, успеваемостью, поведением, за тем, на сколько я готов к экзаменам и сдам ли я их вообще. Не сдам. А если и сдам, то не так хорошо, как хотел бы мой отец. Он уже смирился, понимает ведь, что я балбес. Да и я всячески пытаюсь поддержать образ богатенького дурочка, чтобы на меня заранее не возлагалось никаких надежд.
Сажусь на кресло в холле, закидываю руки за голову, а ноги на журнальный столик. Глаза закрываются. Сижу так минуту, две, три, нет надобности следить за временем. Потом, кажется, проваливаюсь в дрему, но, слыша какой то шум, вздрагиваю и открываю глаза.
Источник шума находится быстро. Раздражение накатывает, заставляя громко цокнуть, обращая на себя внимание.
В нескольких метрах от меня стоит девчонка, жмется к стенке с таким страхом, будто привидение увидела. Худая, даже костлявая немного, в каких то старых балахонах и с нелепой косой до поясницы. Вся бледная, убогая, и настолько хрупкая, что кажется сейчас сломается. Стоит, смотрит на учебники на полу, но поднимать их не спешит.
– Эй, - гаркнул.
Но она стоит, не двигаясь, на меня не смотрит. В чем дело? Больная что ли?
С еще большим раздражением почти вскакиваю с кресла и направляюсь к ней. Она только сильнее дрожать начинает.
– У тебя все нормально? - спрашиваю мягко, а то вдруг что, – Ты из какого класса? Новенькая? - ну и зачем мне вообще с ней возиться, как будто своих проблем нет.
Девчонка на меня медленно свой взгляд поднимает и смотрит, хлопая ресницами. Я в ответ смотрю и дурею. Глазища у нее огромные, как две впадины, цвет такой чистый, голубой. Меня как будто током прошибло, а эта продолжает в ответ глядеть как ни в чём не бывало.
– В одиннадцатом, – тихо мямлит, ели выговаривая. Губы свои кусает мягкие, покрасневшие.
В одиннадцатом?! Да ну. Она мне до груди ели дотягивает, а из-за своей худобы еще меньше кажется. В общем на класс восьмой тянет, не старше.
– Тебе чем-то помочь? - бормочу, вообще не задумываясь что. Ведьма, заколдовала. Я взгляд оторвать не могу, как дебил ее пожираю глазами.
– Нет, спасибо.
Резко садится и начинает учебники с пола собирать дорожащими руками. Сидит у моих ног, смешная такая, а я продолжаю рассматривать. Волосы ее русые, почти серые, плечи хрупкие. Хочется руку протянуть, потрогать, изучить.
– Как тебя зовут? - спрашиваю с хрипотцой, у меня кадык дергается на каждое её действие.
Она молчит немного, словно думает отвечать или нет, хотя я бы все равно потом узнал.
– Вивьен.
Чёрт. Ходит в таком шмотье, а имя как у королевы.
– Вивьен, - повторю, как будто пробую на вкус, тихо ухмыляясь, – Сладко.
– Что? - хмурится или злится, не понятно.
– Я Пэйтон, Пэйтон Мурмаер, - наклоняюсь к ней на столько близко, на сколько она позволяет.
Молчит. Ничего не говорит, эмоции не показывает. Знаю, что моя фамилия ей что-то да говорит. Я тут вроде местная звезда.
– Мне пора, - своими ладошкамиш крошечными толкает меня, и я отстраняюсь, позволяя ей это, только сейчас.
Смотрю девчонке в след до тех пор, пока она не исчезает из поле зрения.
Вив
Господибожемойгосподи.
Бегу от Мурмаера с красными щеками. Конечно я знаю кто он. Широкоплечий, высокий, с квадратным подбородком и точеными скулами, одет как с иголочки. Все знают кто он.
Стояла у стенки, как дура, пялилась на него. Подумал, наверное, что я сумасшедшая, еще и слов подобрать не смогла, чтобы нормально объясниться. Ведь не специально эти учебники выронила, просто их было слишком много, а я ещё в ногах запуталась, и как итог – выставила себя полной идиоткой.
Стучу по двери в класс, прежде чем войти.
– Джонс? Почему опоздала? - строго спрашивает учительница. Она опускает свои очки на кончик носа и смотрит на меня с каким то надменным раздражением, – Я жду.
Неуклюже показываю взглядом на учебники, желая с головой спрятаться за них.
– Я учебники ходила получать, – почти шепчу.
Мои щеки опять заливаются краской, потому что все смотрят на меня. Общение с одноклассниками у меня не задалось ещё с самого начала. Я перевелась в эту школу не осенью , а в середине зимы. Две недели назад, как только я переступила порог класса, мои одноклассники сразу дали понять, что мне не стоит надеяться на друзей или хотя бы приятелей. Они просто смотрели на меня, словно я с другой планеты, а когда спрашивала их о чем- либо – игнорировали.
Школа «Гротон» – частная школа для детей из состоятельных семей, где каждый ученик выглядел так, как будто только сошел с обложки журнала. Особенно девочки. Все высокие, ноги от ушей, со свежей укладкой на голове и идеальным макияжем. Своё «место» я поняла сразу. В тени за пятой партой, где меня никто не видит и не слышит. Меня такой расклад даже устраивает, я ведь не планировала становится популярной или что-то в этом роде.
– Проходи, - буркает учительница, будто приказ отдает, и возвращается к доске.
Быстро прошмыгиваю до своего места, обкладывая себя учебниками. Смущение накрывает с новой силой, заставляя сутулиться. И чего я так разнервничалась? Утыкаюсь лицом в тетрадь, но мысль о происшествии в коридоре вновь заставляет меня отвлечься. Молюсь, чтобы этот случай был единичным, тогда я и дальше смогу оставаться невидимкой для всех.