Глава 1
Пролог
Моего отца убили, и теперь убийца преследует меня. Сначала это были простые сообщения с угрозами от скрытого номера. Но потом происходившее начало меня сильно пугать. Он знал о каждом моем шаге, знал с кем я гуляю, знал на какой я лекции, и даже кто сидит со мной в это время. Он всегда был рядом. Хуже всего то, я что я мучалась в догадках. Я не знала могу ли я доверять своим друзьям, доверять вообще кому либо.
Он искусно играл на моих нервах, ему нравилось питаться моим страхом. Он входил в экстаз, чувствуя мое волнение. Его забавляли мои нервно стучащие пальцы по столу. Моя нога не находившая покоя. Ему нравился мой пот выступивший на лбу. Как я кусала губы от страха, что он где то рядом.
Я обязана была его найти и отомстить. Прежде всего за то, что лишил меня отца, а потом за отсутствие нормального сна.
«Дзынь». Раздался звук уведомления. Вот она точка невозврата. Момент когда сердце пропускает удар. Когда учащается дыхание, и начинают трястись поджилки. Когда мурашки сами бегут по телу от накатившего адреналина. То чувство которое описывают в хоррорах, когда им звонит маньяк или убийца.
Я дрожащими руками беру смартфон, на экране знакомый текст —
•новое сообщение:
Скрытый номер.
Ты опять слишком нервничаешь, я же пообещал тебе, мы скоро увидимся. Очень хочется увидеть твое выражение лица. Будешь ли ты счастлива при виде меня, я бы очень хотел увидеть твою улыбку. Твой папаша сказывал, что она очаровательна. Также ли она лучезарна, как он отзывался. Надеюсь на твою милость быть дружелюбной со мной. До встречи маленькая радость.
Твой одержимый.
• За месяц до этих событий •
Чего стоит Любовь?
Слёз непрошеных
Или ночей бессонных..
Может слов нежных,
Иль объятий бесконечных..
Может любовь стоит жизни?
Или не стоит сожалений капли..
Может Любовь быть страданием ?
Или стать твоим отчаянием..
Нет, Любовь и есть —мука
Чтобы любить иногда нужна разлука..
Чтобы проверить чувства
Нам разойтись иногда нужно..
Докончив писать стихотворение я отложила ручку в сторону и глянула на часы, они показывали восемь утра. Вырвав лист из блокнота я скомкала его и бросила на пол. Может быть я к себе критична, но из-за отсутствия дофамина не слогаются стихи.
Стихи- это как не высказанное мнение, мысли вновь и вновь крутящиеся в голове. Это оружие которым соединяются сердца, рушатся города, и заканчиваются войны. Это свобода слова. Это способ выразить настроение, описать что происходит в стране, в мире, в голове...
Как говорил Аристотель: Поэзия — удел человека, или одаренного или одержимого.
Выбор лишь в том, кем ты себя ощущаешь. Возможно у меня дар, а возможно это болезнь. Хотя если вспомнить, для того чтобы стихи были по настоящему поэтичны, я влюбляла в себя парней, а потом делала вид что не замечаю их. Так что же я больна? Хотя мне больше нравится как о поэзии высказывался Платон.
—Кто идет к вратам, поэзии не вдохновленный музами, воображая, что одно искусство сделает его поэтом, тот и сам несовершенен, и поэзия его —ничто в сравнении с поэзией вдохновленного.
Значит ли то, чтобы прикоснуться к поэзии нужно страдать ? Ибо любовь — одно из страданий..
Skyfall.