Забыта ночь, затёрты сны,
Но что-то режет тишину.
Где свет? Лишь всполохи войны,
Смывающие глубину.
Поля пылают, словно медь,
Над ними виснет серый звук.
Кому тут петь? Кого жалеть?
И чей над головою круг?
"Тримайсь, братуха!" — тень шепнёт,
Но тень в окопах не живёт.
В глазах — ни злобы, ни забот,
Лишь чей-то старый анекдот.
А там, за пыльными шагами,
Где чья-то правда шита в ложь,
Спокойно спят, не зная драмы,
Тем, кто кричит, что "так и гоже".
Идти ли дальше? Чья вина?
Чей голос ветру продаётся?
Кому нужна вот эта тьма?
Она в словах не остаётся.
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.