Глава 22. "Не своё место"

Квартира была большой.
Слишком большой для одного человека, который в ней лишний.
Просторная гостиная, громкий смех, алкоголь, чужие шаги.
Все поместились.
Все — кроме него.
Джисон глубоко вздохнул.
Молча снял обувь. Куртку. Форму аккуратно повесил, будто это могло вернуть ощущение контроля.
Не вернуло.
Он ушёл на кухню.
Нож лёг в руку привычно.
Овощи. Мясо. Фрукты.
Приправы — точно по памяти, без рецептов.
Соусы. Масло. Огонь.
Джисон готовил красиво.
Тихо. Сосредоточенно.
Маленький, в фартуке, который обвивал тонкую талию — почти смешно, почти неправильно.
Он готовил для них.
Для пяти грязных мужиков.
И для человека, который назывался его мужем.
Руки работали, а голова — нет.
Мысли утекали.
Убийство.
Кровь.
Беременность.
Клиника.
Новые коллеги.
Чанбин.
Мясная лавка.
Смех.
…и вдруг — он.
Детектив Ли.
Ли Минхо.
Светлые волосы.
Голос — ровный, холодный, но почему-то тёплый внутри.
Взгляд. Тот самый.
В котором всегда было что-то сломанное.
Джисон знал такие глаза.
Он узнавал боль.
Арника чувствовала её — даже если хозяин прятал.
Он замер.
Нож остановился в воздухе.
Тишина кухни вдруг стала оглушающей.
Джисон стоял, уставившись в одну точку, думая только об одном человеке.
О том, как Минхо смотрел на него в машине.
О том, как сдерживался.
О том, как злился — не на него, а на себя.
— Эй, ты чего завис? — донеслось из гостиной.
Громкий смех.
Звон бутылок.
Джисон медленно повернул голову.
Тэхён.
Он смеялся громче всех.
Расслабленный. Довольный.
В своей квартире. Со своими друзьями.
И в этот момент Джисон тихо ахнул.
Не вслух.
Внутри.
Потому что вдруг понял:
Он стоит здесь.
Готовит.
Служит.
А думает — о другом мужчине.
О том, рядом с кем ему не было страшно.
О том, кто бы никогда не позволил бы к нему прикоснуться вот так.
Нож дрогнул в руке.
И впервые за долгое время
Джисон почувствовал не страх.
А чёткое, ясное понимание:
Это не его место.
И если он не уйдёт сам —
кто-то однажды придёт и вынесет его отсюда силой. Джисон хотя бы надеятся на это....