Глава 8.

⁺‧₊˚ ཐི⋆♱⋆ཋྀ ˚₊‧⁺

Мечусь по широкой кровати - не спал, а боролся. Простыни влажные от холода моего тела. Тонкие, как призрачные крылья, рвались под напряжением мышц, которые больше не слушались разума. Каждый нерв кричал - голод, но не тот, что утихает едой... Я хотел крови. Не просто вкуса. Не просто тепла.

Пульс. Стук сердца под кожей. Каплю жизни на языке.