Глава 11.

⁺‧₊˚ ཐི⋆♱⋆ཋྀ ˚₊‧⁺

В моей памяти нет воспоминаний, как канул месяц с тех пор, как я стал бессмертным. Ночи ускользали без следа. Раз за разом, как вода в потоке...и только утром, когда возвращался домой на рассвете, в тусклом свете я еле слышал молитву Беатуса. Я помнил обрывки - серые пятна в своём сознании: слова, лица, звуки и кровь на языке. Женщина со слезами на глазах, мужчина без имени и чести. Закрываю очи и стираю это из памяти.
Беатус знал всё это лучше меня самого. Знал каждый мой грех по выражению лица перед службой:
- Ты убил их? Или позволил графине вить из тебя верёвки?
Ответа не было никогда. Я стоял у алтаря, а брат читал молитвы. Слова о прощении, о спасении душ, но они звучали уже как напоминание.
- Я помолюсь за них, если ты попробуешь раскаяться, Тиммаэль.
Я молчал. Не чувствовал вины. Нет, не мучился угрызениями совести. Кровь на моих руках - это был закон природы, как дыхание или солнце над головой. Я убивал. Пил. Жил. И для меня это было правильно - ведь только так можно выжить вечность за вечностью. Графиня Сангре научила меня этому.
- Ты создан для этого, Тиммаэль. Будь сильным...будь голодным.
Но есть один человек, чьё мнение до сих пор имеет значение... Беатус. И потому каждый рассвет возвращаюсь в капеллу: не чтобы покаяться, а чтобы брат видел - я жив, я здоров, не стал хуже...
Встаю перед ним и молчу всю службу. Глаза закрыты. Но сердце - если бы оно билось - дрогнуло бы от одного вопроса:
- Неужели ты ненавидишь меня, брат?
А Беатус читает молитвы громче обычного, словно пытается заглушить ту боль внутри себя, что растёт с каждым разом: "Можно ли простить убийцу?... Если он даже сам себя не оправдывает?"
Свечи трепещут между нами. Но никто из нас двоих не понимает: кто кого спасает здесь?