Глава 1
Глава 1
Глава 1
-Мисс Бёрнс.
Голос медсестры отрывает меня от листания ленты в Tiktok и приглашает войти в кабинет. Он небольшой: из мебели и интерьера здесь только место медсестры, представляющие собой стол, стул и компьютер, и, непосредственно, место для забора крови. Я сажусь на кушетку, закатывая рукав кофты. Низкая пожилая женщина перетягивает руку чуть выше локтя и почти сразу вводит иглу, набирая моё тёмно-алую, практически чёрную кровь. Укол снова чувствуется, когда она вытаскивает шприц и заклеивает ранку.
-Всего доброго.
Я выхожу длинный узкий коридор, переполненный людьми, и сразу набираю номер начальника.
-Да?
-Я сдала последний анализ,-прижимаю телефон плечом к уху, я накидываю сиреневый кардиган. Летняя погода в Париже переменчива,-что по документам?
-Всё почти готово,-в его голосе слышится усмешка,-все исследования идеальны, Камила.
-Это ведь хорошо?-я прыгаю в такси, которое довезёт меня до дома.
-Это замечательно. Статья ведь готова?-его тон снова становится серьёзным.
-Почти,-отмахиваюсь я, хотя ещё не начала её из-за этих бегов по больницам.
-Сегодня пришлёшь.
-Ладно.
-До встречи.
Услышав короткие гудки, я со вздохом откладываю телефон на кожаное сиденье.
-Тяжелый день?-с улыбкой интересуется на английском худощавый водитель-француз.
Конечно, хоть в этом городе я живу с рождения, едва ли можно принять меня за местную. Смуглая кожа, тёмно-каштановые волосы, почти чёрные, оленьи глаза, с длинными ресницами, пухлые губы, прямой нос, густые брови и особый шаром, завершающий картину идеальной турецкой девушки, чьи гены передались мне от матери. От отца-американца мне, похоже, досталась только фамилия. Родители переехали во Францию ещё задолго до моего рождения, поэтому язык этой страны, ровно как английский, я знаю в совершенстве. Чего не сказать о турецком, из которого в моей памяти отложилась лишь пару слов. Зато имя у меня, что ни на есть, принадлежащее туркам.
-Может быть,-коротко отвечаю я таксисту, параллельно пытаясь придумать как мне продолжить "познавательную "статью ко дню независимости Франции.
Через несколько кварталов машина останавливается возле так называемого дома-коробки, являющегося не самым престижным представителем жилья этого города, но и далеко не самым плохим. Здесь из десяток подъездов ещё около того же этажа, на шестом из которых живу я с родителями.