Поэт.

Ноги, руки в синяках
Где вы слышите кричали?
Мой не признанный поэт,
Потихоньку умирает.

Он убит был за враньё.
Ему верить не хотели.
Только вот все люди-судьи.
С ним на небо полетели.

Тиши милый, хватит плакать
Это был всего лишь сон
Тот поэт увы не плакал
Когда шёл на эшафот.
В.В.Ветеркова.