ГЛАВА7- «Когда тяжело дышать.»

                                   ЛИЛИТ

Проезжаем пару кварталов, и я замечаю знакомый красный Corvette в зеркале заднего вида.

— Серьезно? — шепчу я себе под нос.

Она тормозит прямо перед нами, перегораживая дорогу. Таксист жмет по тормозам, матерится сквозь зубы.

— Мисс, мне объехать? — спрашивает он, косясь на меня.

Я смотрю на Молли. Она стоит у своей машины, руки на боках, смотрит прямо на меня. Улыбается. Гребаная психопатка. Выследила меня.

— Нет, все нормально. — Я протягиваю таксисту пару купюр. — Я выйду здесь.

Выхожу. Молли машет мне рукой, типа «садись, прокачу». Идиотка. Я оборачиваюсь на церковь — убедиться, что никого нет. Потом поворачиваюсь к ней и показываю средний палец. Четко, чтобы видела. Потом обхожу её машину и иду вдоль дороги.

— Ты серьезно? — доносится её стервозный голос.

Не отвечаю. Иду дальше. Пешком до дома минут тридцать, может, больше. Плевать. Проветрю голову. Если, конечно, эта ненормальная не решит все испортить.

Слышу шаги сзади. Оборачиваюсь — Молли идет за мной. На ней черный топ без лямок и белые джинсы на низкой посадке. Вау. Она впервые оделась не как распутница. Отгоняю мысли и иду дальше.

— Лилит Бишоп, — кричит она, догоняя, — я ни за кем не бегала! Даже за теми гребаными засранцами, по которым сходила с ума! — Она уже почти рядом. — Думаешь, я буду с тобой возиться?

— Так не возись! — Я резко разворачиваюсь. — Какого хрена ты тогда возишься?! Оставь меня в покое! Нас больше ничего не связывает!

Разворачиваюсь и иду дальше. Злость кипит внутри. И особенно бесит, что она всё равно идет за мной — со своим высокомерным видом, со своим лицом сучки. Смотрю перед собой. Подходим к перекрестку. Слева вижу проулок — мерзкий, грязный, ведет куда-то в сторону помоек. Если пройти через него, потом можно выйти к моему району. Чуть дольше, но зато...

Я улыбаюсь. Через эту помойку Молли ни за что не пойдет. Она же в брендовой одежде, запачкается. Я сворачиваю в проулок.

Вонь ударяет в нос сразу. Слева валяется бездомный, справа — ведро, содержимое которого напоминает блевотину. Боже... Кажется, я поспешила. Оборачиваюсь — и вижу, как Молли морщит нос, но идет за мной. Вот же приставучая!

— Какого хрена ты прешься по этим помоям?! — орет она.

— Разворачивайся и уходи! — отвечаю я. — Я домой иду!

— Ты вообще понимаешь, куда идешь? — Молли догоняет меня, стараясь не наступать в лужи. — Это же гетто какое-то!

— А тебе-то что? Иди обратно!