Глава 1
Пролог. На пороге
Конец августа, 2006-го года
Мне просто не верится! Я буквально стою на пороге новой главы своей жизни. Стоит только перевернуть страницу, и вот она - новая, чистая, ещё совсем не написанная...
Почему новая? Потому что - ты. Потому что всё, что было до этого, кажется вдруг долгим-долгим сном, длиной в вечность.
Как глупо...
Нет, ну скажи мне, кто вступает в новую жизнь в свои неполные пятнадцать лет? А это я.
Сегодня вечером, где-то в 18:15, плюс минус, я точно не знаю, я прихожу домой после прогулки, весёлый и привычно разгорячённый. Мне было весело, я играл с друзьями.
Может же человек в свои четырнадцать лет быть ребёнком? Несерьёзным, весёлым, легкомысленным и озорным маленьким человеком, с маленькими детскими проблемами, может?
Нет.
Нет у него такого права.
У меня такого права нет.
Мои маленькие проблемы и маленькие радости слишком несерьёзны, чтобы рассказать кому-то об этом. А ведь мне хочется рассказать всё-всё, кому-то, кто будет слушать, кто будет понимать и никогда не осудит.
Ты знаешь... А я ведь сам того не понимая, все эти годы, с того самого дня, как научился писать, чтобы вывести криво-косо в тетрадке простое слово "привет", писал тебе. Я знал, что когда-нибудь ты прочитаешь, и ты узнаешь меня получше, и ты поймёшь меня, и, и, и...
Я много об этом думал, когда ещё не знал, кто ты. Сколько тебе лет, как тебя зовут, какое мороженое ты любишь... Я просто знал, что ты есть, где-то есть, и ждёшь меня, чтобы я обо всём тебе рассказал, чтобы ты меня узнал и понял. Чтобы я закричал
"Привет! Это я!",
а ты услышал, где бы ты ни был.
Узнал и понял.
Мне ведь так мало нужно для счастья. Просто чуть-чуть понимания. Сейчас меня никто не понимает. Меня знают, меня узнают, но не понимают. Как будто я с самого детства слишком другой, не такой, как все.
Я сочиняю истории и верю, что где-то далеко-далеко за пределами нашего мира, есть другой, тот, в который мы иногда попадаем во снах и самых счастливых мечтах... Глупо, да? Несерьёзно, по-детски?
Я знаю.
Но что поделать, если этот, грязно-серый мир бетонных коробок мне не по душе. Я не отсюда. Я слишком яркий, переливаюсь внутри всеми красками, в то время, как у всех других их только две - чёрная и белая, иногда они мешаются в грязно-серый цвет.
Мне не повезло с окружением. Эти люди меня не понимают. Когда я говорю "мне холодно" - они говорят "одевайся теплее", когда я говорю "мне плохо" - они говорят "ты не болен", когда я говорю "мне больно" - они говорят "терпи".
И я научился терпеть.