Ублюдок без манер

Знаете, чтозначитцеплятьсязажизньвсемивозможнымиспособами?

Сидетьирыдатьнадвонючимдипломом, которыйнесдашьиз-завнезапнойоперации? Адеканатнепускаетнавручение? Нопоследвухчасовунизительныхуговоровтебявсё-такипропускают, итысдаешьначетверку. Выходишьбезкрасногодиплома, потомучтоодинмудаксвоимитупымидействиямииспортилтебевсё.

Неможешьустроитьсявфирмумечты — идешьбатрачитькотцу. Иутебя, нетникакихпоблажек: кучасверхурочной, сидишьдоночиипроклинаешьденьсвоегорождения.

Мало? Пфф... Судьбаподкидываеттебеещёодинповодзадуматьсяобубийстве. Присылаятебеэтогокозлавшлеме ,которыйтеперьдоконцагодамойколлега.

Ваминтересно? Позвольтерассказать, чтозаставиломеняначатьоткладыватьденьгинакиллера.

20хх год
12 сентября
Время: 23:40
Бульвар Сансет, Лос-Анджелес

Я шла домой после покупки новой книги, чтобы дописать последнюю главу диплома. Идти было недолго, людей почти не было, как и фонарей, способных нормально осветить дорогу.

Пешеходный переход тускло освещался, машин не было, светофора — тоже. Я посмотрела по сторонам — ни души. Можно идти. Сделав первый шаг, потом второй, я уверенно зашагала вперед. Внутренний голос прошептал оглянуться, что я и сделала.

На меня несся черный мотоцикл с выключенными фарами.

«Мне капец», — прошептала я, застыв от ужаса.

Бах! Бабах!
Меня отбросило на несколько метров, книга улетела в другую сторону. Я пришла в себя и почувствовала резкую боль в животе. «Ахх, мои ребра...»

К мотоциклу подошел парень в шлеме.

— Эй, ты вообще смотришь, куда идешь? — Он засунул руку в карман и достал телефон. — Агхх, уже полночи! Я опоздал из-за тебя, слепая курица!

— С днем рождения меня... — выдавила я дрожащим шёпотом.

— Чего бормочешь? А, блин... — Он начал набирать номер, включив громкую связь.

— Алло, 911, что у вас случилось? — из телефона послышался голос диспетчера. Он звонил в скорую?

— Здраствуйте, я на бульваре Сансет. Здесь ДТП, виновник скрылся, на месте остался пострадавший. Я не могу оставаться, у меня срочные дела. Высылайте скорую, — без единой эмоции произнес виновник моих будущих переломов.

— Что? Погодите... — диспетчер не успела ничего сказать, как мудак положил трубку.

— Камер здесь нет, курица. Хрен ты мне что сделаешь. — Он сунул руку в карман, достал оттуда купюру и швырнул её в меня. Парень сел на мотоцикл и укатил.

— Ха-ха... Моя жизнь стоит двадцати долларов? Мы еще сведем счеты, ублюдок.